几日后，阳光照常洒落在这个世界的每一个角落，地铁依旧拥挤，街道上仍有人吵笑打闹，城市像从未为任何人停下脚步。

    但就在这片喧嚣之中，一则新闻悄然传遍世界。

    【国际快讯】

    当地时间凌晨4点，一架自伦敦飞往京城的航班在途中失联，卫星显示该航班或已坠入大西洋海域。机上乘客与机组人员共218人，截止目前尚未寻获残骸及黑匣子。搜救队仍在持续搜寻中。

    新闻中配着一张模糊的航班照，白色机身在夜空中起飞，留下一道模糊的尾痕。

    然而很快，人们的关注点不再是事故本身，而是那份乘客名单——

    ——其中赫然写着那位早已享誉国际的天才作曲家之名：lynne。

    他出身贵族，曾是全球最年轻的作曲博士，出版过横扫国际大奖的交响系列，为数不清的电影、舞剧写下不朽旋律。近些年他在京音执教，却仍被全球乐坛尊为“黄金音序”的代名词。

    他的社交平台上停止更新已有一周。

    合作方发来悼词，粉丝自发点燃蜡烛，演奏他的作品悼念他。

    那一日开始，世界仿佛都在低声为他默哀。

    ——除了极少数人，知道那份死亡通报背后的真相。

    ————————

    记忆之庭，浮动于人间与神界之间的桥梁之境，常年笼罩在细雨与铃声之间。

    神谷澄音独立于浮台之上，手持铃杖，轻轻挥动。每一次铃声响起，记忆的碎光便在庭中翻滚，如潮水般冲刷那些濒临遗忘的片段。

    她的目光落在那张泛黄的记忆书页上，页角写着一个人的名字：林恩。

    她静静地低语：

    “原来……你早就安排好自己的命运了。”

    她抬头，望向庭外那条通往时间深处的桥梁，眼神沉静。

    “即使牺牲，也不让他承受哪怕一点痛苦。”

    “你真的……太傻了啊。”

    铃声悠悠，记忆被封存。林恩，从此在人类世界的记忆中，模糊于海洋之下。

    ——————

    春天来了。

    一场突如其来的小雨过后，京城街头的树枝冒出了新芽，粉白色的玉兰花在晨光中缓缓盛开，细碎的光影洒落在青石小道上，像一场被春风唤醒的梦。

    但他很久没有做梦了。

    ——自从林恩“死去”的那个夜晚之后。

    世界似乎恢复了秩序，季节一如往常更迭，时间如齿轮般继续前行。人们忘记了那个新闻标题，只记得又一架飞机沉入海底，乘客无人生还，连残骸都未曾寻回。

    而那位被全球哀悼的“天才作曲家”，也逐渐从热搜榜上消失，剩下的只是音符与遗作，和偶尔在纪念音乐会中被轻声提起的名字。

    ——lynne。

    这个名字，邱白不敢再念。

    他只是活着。像个普通人一样活着。

    只是，他不再画画了。课后他不再主动与谁多说一句话。

    每天早上醒来，拖着还有些沉重的身体起床，给雪球添猫粮，洗脸，换衣服。然后出门，上课，下课，吃饭，做毕设。像所有大学生一样。

    可他知道——自己再也不是从前的那个邱白了。

    ——他是秩序。他曾是神明。

    但他宁愿，自己什么都不是。

    那样，林恩是不是就不会死？

    那天是个晴天，阳光懒洋洋地照进来，落在屋内的地板上，甚至还在客厅地毯上照出了一道清晰的光斑。

    邱白却什么也感觉不到。

    他从学校回来，

    玄关处依旧整洁，鞋柜上有一只胖乎乎的奶牛猫蜷着，见他回来便跳下来蹭他的脚。

    邱白弯腰将雪球抱起，像往常那样亲了亲它的额头。

    “我回来了。”

    他像往常一样做饭，吃饭，洗碗。厨房的灯光打在他的侧脸上，明明安静得很，却总觉得……太空了。

    客厅的沙发上空着，茶几上那两个常用的马克杯，现在只剩一个会被洗干净、晾在水池边。

    书架上，林恩留下的书籍依旧整齐排放。他没动过一分一毫。

    就像他还在。

    只是出门上课去了。

    他衣服都没脱，径直走进卧室。

    那间房几乎没有变动过。他不敢动任何一件属于林恩的东西。

    靠墙的书桌上，林恩的钢笔和一叠未批改的学生练习谱还整整齐齐地摆着。衣柜里，他的衬衫、毛衣、外套都还挂得好好的，包括最上方那个林恩说“天冷时才穿”的羊绒围巾。

    邱白拉开衣柜门，一件一件地翻过那些熟悉的衣物，最后在最角落处，找到了那件白色的衬衫。

    那是林恩最常穿的一件，柔软、干净，有一点点洗涤剂的味道，还有点淡淡的檀香——是林恩的味道。

    他抱着那件衣服，蜷缩进床上。那张床很大，软软的，是他们曾一起睡了无数次的地方。

    这里曾是他最安心的地方。

    现在却只剩一边的空白。

    他把衣服紧紧地抱在胸口，仿佛那样就能触碰到那双温暖的手臂，那双抱着他安慰他、在冬夜里轻声唱歌的手臂。

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    邱白轻声说了句：“睡吧。”

    屋里没人应他。

    雪球窝在他怀里打了个哈欠，尾巴轻轻拍了拍他手背。

    邱白抱着它，闭上眼，仿佛这样，就能听见那熟悉的声音——

    “今天不忙啦，小孩，我给你炖牛腩煲，好不好？”

    可惜，再也听不到了。

    林恩从这个世界“消失”了。

    双眼一热，泪水毫无征兆地涌了出来。

    ——春天到了啊。

    他们就是在春天认识的。

    那年也是这样，天气转暖不久，花骨朵还没完全开，他站在展厅角落里，警惕地盯着那个走进来的人。

    林恩穿着长风衣，手里拿着一杯没喝完的美式，笑容懒洋洋的，像是闲逛又像是早有预谋。

    他记得自己当时就认出了他。

    林恩只是笑着说：“我是来看你画的。”

    然后，他就闯了进来，一点一点，把他封闭的世界拆得七零八落，却又一点一点，用爱、时间和耐心，重新为他筑起新的庇护所。

    邱白捂住脸，肩膀止不住地发抖，眼泪渗进林恩的衬衫，染出一片深色。

    “你这个混蛋……”他低声哽咽，“说了要回来，怎么能……说走就走……”

    “你还欠我一个答案……你还要给我做番茄牛腩煲。”

    “你说要再带我去看你老家的葡萄庄园……”

    “我还没画够你……”

    “你还说……你说你会一直在我身边的……”

    他的声音越说越小，到最后几乎成了呜咽。

    但身边没有人回应他。

    只有风，悄无声息地吹动窗帘，那片白纱轻轻晃动，如同远方谁的衣角，在另一个维度，站在那里，静静望着他。

    邱白抱着那件衬衫，泪水早已模糊了双眼。

    春天真的来了，可他的春天，早已在那个夜晚随林恩一同埋葬。

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