人质死亡后，我被“暂时停职”。

    消息下达时，是在走廊尽头的会客室，窗户上贴着磨砂纸，阳光透不过来，只有墙角不断滴水的旧空调响个不停。组长站在我对面，语气机械得像复读机：“风哥，你先配合下内部调查，别想太多，走个流程。”

    我没说话。

    我知道这不是走流程。

    这是——把我放进筛子里，看我到底漏不漏底。

    最开始的确只是程序。

    我被要求上交配枪、终端、个人记录仪，搬离宿舍，接受行为分析小组的一次初步问询。正常情况三天结束，报告归档，重新编入行动组。

    但三天过去，没有任何动静。

    五天，七天……

    尸检报告提交上来，弹道比对完成，现场录像反复对比分析。

    我开枪的延迟时间，被定格在08秒——

    08秒。

    一个专业特警能在03秒内完成举枪、锁定、开火。而我，比标准反应慢了将近一倍。

    调查组的质问越来越尖锐。

    谈话室的灯换成了高频白光，墙壁由原本的灰绿色，换成了偏冷的青白——这是心理干预专用调色，用来压制焦躁和攻击性。

    他们对我说：“你当时为什么犹豫？”

    “你是不是在现场，受到了‘外部干扰’？”

    “你知不知道，你那一秒钟的延迟，直接导致了人质的死亡？”

    我咬着牙，不说话。

    说了——阿星会出事。

    不说——人命就落在我头上。

    有几次，调查官故意把照片摊在我面前，是那名死者的遗体。

    “你在顾忌什么？”

    我低头盯着照片，像在看一具模糊不清的尸体，眼睛却始终是干的。

    心理科也找我谈话了。

    主治医生叫赵璇，一个四十出头的女人。穿着极简风格的长裙，不染指甲，不画眼线，声音轻柔得像慢性毒药。

    她对我格外敏感。

    总能从我一呼一吸之间，判断出哪句话是撑出来的、哪句是扯谎。

    “你怕开枪？”

    这是她第三次问我。

    我沉默太久，头埋进掌心，像被什么困住了。

    她叹了口气，在记录表上写了一句：

    “患者表现出创伤后神经亢奋状态，潜在人格边界模糊。”

    我无意间瞥见那行字，心脏猛然抽了一下。

    “人格边界模糊”——

    我脑中突然想。

    那是什么时候开始的？

    是从子弹偏离轨道的那一刻？

    还是更早？

    从我在废楼地下室，对着赵衡签下那份伪造档案的时候？

    我不确定了。

    我只记得这段时间，我越来越分不清：

    ——我说“我是陈风”，到底是在说哪个“陈风”？

    是档案编号s-327，三等功一次、禁毒任务受伤一次、执行过十二次危机营救的“特警陈风”？

    是银潮会在警局安插的“耳目编号b-09”，替组织传递假情报、执行“特殊任务”的卧底？

    还是那个……早年在旧城区，靠砸砖头护着阿星，一口咬掉敌人耳朵的愣头青？

    身份叠在我身上，像一层层血衣撕不掉，哪一件都不是我，又全是我。

    我梦见过很多次人质死去的画面。

    梦里的他没有血，脸上干净，只有一句话挂在唇边：

    “你其实早就不想当警察了，对吧？”

    那句话像钉子，钉在我耳骨后面。

    我开始出现症状。

    幻听、脱眠、味觉丧失。

    手指不受控地抖，眼神迟钝，像被灌了水泥的钟，转不动。

    每天的评估我都咬牙撑着。

    但赵璇看得出来。她总是说：“你眼神不对。”

    我想骂她，但张口却说不出话。嗓子像被刀片刮过。

    有一晚，我梦见自己在审讯室里被自己审问。对面那个“我”戴着耳麦、穿着制服，冷漠地念着我的罪行。

    最后，他问我：

    “你，还能信自己吗？”

    我醒来时，全身湿透。

    再后来，赵衡给我发来一条密语。

    深夜三点，终端屏幕亮了，弹出只有“圈内人”才能解开的四层加密。

    “你表现得太明显了，风头收一下。别让他们怀疑你脑子出问题。我们还没用完你。”

    我盯着那行字，手指发冷。

    那一刻，我终于明白——我不是警察，不是卧底，也不是人。

    我是工具。

    是一把枪。

    只是——连扳机都开始抖了。

    三天后，我收到通知：

    “调往支援队，待复职决定。”

    这代表什么我很清楚。

    没人再把我当正常特警看了。

    甚至连“人”这个字，也有点松动了。

    我在更衣室收拾东西，空无一人。锁柜旁贴着以前兄弟们写的寄语，什么“风哥牛逼”、“任务平安归来”之类的，贴得乱七八糟。

    而我现在只是想——见见阿星。

    就一次。

    那天晚上，我借口外出体检，偷偷离开支援队临时驻地，找到一台旧城区的公共通信设备。

    拨通那条每月一次的地下“关照通道”。

    信号很差，我换了六次加密通道，最后对面终于接通。

    是个陌生人，声音懒洋洋的：“哪位？”

    我压着声音：“我要找阿星。”

    对面沉默几秒，笑了：“你是‘b-09’？”

    “让他听电话。”我咬紧牙。

    “他最近状态不太好，不方便通话。”

    对方像在敷衍，又像在警告。

    我指节发白：“他是不是出事了？”

    “你关心也没用。”

    对方语气像在看一场快完结的闹剧。

    我几乎是吼出来：“他要是出事，我什么都不做了。”

    “那你就赌吧，”对方轻轻笑了，“你赌得起吗？”

    啪。

    电话挂了。

    我站在空无一人的楼道里，墙上灯管闪了闪，整个世界静得只剩我自己的心跳。

    一下一下，像在敲棺材。

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