“第七层。”教授顿了顿，声音忽然变了，不再是那种讲课般的平淡，

    

    带上了一种奇怪的、几乎是虔诚的颤音，“色欲。不是你想的那种。

    

    是对连接的渴望，对爱的渴望，对活着的渴望。

    

    你看着他，问他‘你到底还爱不爱我’。他回答了。他把戒指放在你手心。他来了。”

    

    教授低下头，看着江淮，看着那双已经没有泪水的眼睛。“七层，

    

    你都走过了。不是我们让你走过的，是你自己。你知道这意味着什么吗？”

    

    江淮没有说话。可他知道。

    

    教授直起身，退后一步。他的手在空中轻轻挥了一下，像指挥家落下最后一拍。“开始。”

    

    咒语声是从地板

    

    从四面八方，从那些嗡嗡作响的仪器后面，从那些惨白的灯光里，像某种活的东西，缠住他的脚踝、手腕、喉咙。

    

    江淮的头开始晕。

    

    眼前的画面在晃，黄昊被按在地上的影子、周言攥紧的拳头、温瑞安绷紧的下颌，全都叠在一起，

    

    像泡在水里的旧照片，模糊的，扭曲的，分不清谁是谁。他用力眨了一下眼睛，又眨了一下，可那些画面还是叠在一起，怎么也分不开。

    

    许昭阳的手还握着他，凉的，可他握着。那点凉意顺着指尖往上爬，爬到手腕，爬到胸口，

    

    爬到那颗快要炸开的心脏里。“别怕，”许昭阳的声音很低，很低，低到快要被咒语声淹没，“江淮，别怕。”

    

    江淮睁开眼。

    

    教授站在房间中央，笑眯眯的，像站在舞台中央的主角。

    

    他的目光从黄昊身上移到周言身上，又从周言身上移到温瑞安身上，

    

    最后落回江淮身上，像在挑选什么，又像在欣赏什么。

    

    然后他抬起手，轻轻挥了一下——像指挥家落下的拍子。

    

    “第一个，黄昊吧。”他说，语气平淡得像在点一份餐。

    

    “不——”

    

    江淮的声音卡在喉咙里。他看见了那把匕首。

    

    很短，很窄，没有开刃的反光，灰扑扑的，像某种工具。

    

    拿着它的人站在黄昊身后，黄昊被按在地上，脸贴着地板，看不清表情，

    

    只看见他的肩膀在抖，很轻，很快，像一只被踩住翅膀的鸟。

    

    不要。

    

    江淮想喊，可声音出不来。他张着嘴，喉咙里像被塞满了棉花，

    

    那些咒语还在响，那些雾气还在漫，那些画面还在晃。他看见那把匕首落下去。

    

    很轻。很轻。

    

    像裁纸刀划过厚纸板，像针尖刺进熟透的果实，

    

    像某个人在他耳边轻轻叹了一口气。血顺着刀刃流下来，一滴，两滴，三滴，滴在地板上。

    

    地板上有痕迹，刻得很浅，平时看不出来，可血渗进去了，

    

    顺着那些刻痕慢慢地、慢慢地淌，像一个正在被填满的图案，

    

    一个圈，某种符号，某种他见过的、却想不起来的形状。

    

    黄昊没有叫。只是趴在那里，肩膀不抖了，安静得像睡着了。

    

    “不——”江淮的声音终于冲出来，嘶哑的，破碎的，不像人的声音。

    

    他想要挣脱那些管线，想要站起来，想要冲过去——可动不了。

    

    那些管线缠着他，那些雾气压着他，那些咒语捆着他。

    

    他只能坐在那里，看着那滩血越漫越大，漫过那些刻痕，漫过那个符号，

    

    漫到他再也分不清那是什么形状。

    

    许昭阳的脸色变了。

    

    不是恐惧，是一种更深的、更冷的东西，像冰面下的暗流，

    

    像他看见母亲躺在浴缸里那一天。