林小山蹲在张少华别墅的后墙根下，盯着腕上的表。
表是牛全从当铺里用最后一块碎银换的，上海牌，表盘裂了一道缝，时针和分针在黑暗中发出微弱的磷光。此刻，分针正缓缓走向“12”，时针停在“2”。凌晨两点。人一天中最困的时刻。
他的后背贴着墙，墙是青砖砌的，冰凉，湿漉漉的，有水渍渗出来，顺着衣领往下淌。他的右手攥着短刀，左手按在程真的肩膀上。程真的左臂还缠着夹板，但她蹲得很稳，呼吸很轻，像一只伏在草丛里的猫。
“两点整。”林小山的声音压到最低，“牛全，你那边好了没有？”
牛全趴在别墅东侧的花园里，身子埋在冬青丛中，只露出一个脑袋。他的手里攥着半截探测针——从玉碟上掰下来的那根，针尖在黑暗中发出极淡的银光。他在测。测墙里有没有电线。车窗上有没有警报。测门锁是不是电磁的。
“理论上……”他的声音从牙缝里挤出来。
“别理论上。”林小山打断他，“说能不能。”
牛全咽了口唾沫。他能听见自己的心跳，咚，咚，咚，像有人在用拳头砸他的肋骨。他趴在地上，泥土的湿气钻进裤腿，贴着皮肤，像无数根冰凉的针。
“能。”他说。
别墅的围墙不高，但顶上插着碎玻璃。霍去病用钨龙戟的戟杆压住玻璃碴，林小山踩着戟杆翻过去，落地无声。程真单手翻墙，落地时左臂的夹板磕在墙上，疼得她皱了一下眉，但没出声。牛全被陈冰托着屁股推上去，趴在墙头往下看了一眼，腿软了。
“跳。”陈冰在
“多高？”
“不高。”
牛全闭着眼跳下去，摔在冬青丛里，被树枝刮了脸。他爬起来，摸了摸脸，没出血，但火辣辣地疼。陈冰随后翻过来，落地时一只手按着药囊，另一只手拽住牛全的衣领，把他从冬青丛里拎出来。
八戒大师没有翻墙。他站在墙根下，双手合十，念了一声佛号。然后身体贴着墙往上“走”——不是爬，是走。袈裟下摆扫过墙面，像一片被风吹起的云。他落在墙内，无声无息。
苏文玉最后。她的清光已经不亮了，但她的脚步还是轻的，轻得像猫。腰间的莲花只剩最后一片青色花瓣，在夜风中微微颤抖，像一盏快要燃尽的灯。她落地时，花瓣颤了一下，没有落。
七个人，全部进了院子。
别墅是一栋三层的洋楼，外墙刷着米黄色的涂料，窗户是拱形的，镶着彩色玻璃。大门是橡木的，很厚，门把手上刻着花纹。牛全趴在大门上，耳朵贴着门板，听了几秒。
“里面没有人。”他退后，“但楼梯口可能有人。”
林小山推开大门，门轴发出极轻的“吱”一声，像老鼠叫。他停了一下，等了三秒，没有动静，才侧身挤进去。
大厅很黑。窗帘拉得严实，月光透不进来。空气里有烟草味、皮革味，还有一股淡淡的香水味——女人的香水味，甜腻的，像栀子花。林小山皱了一下眉，用手势示意众人散开。程真守住楼梯口，霍去病守住后门，八戒大师守住窗户，陈冰和牛全跟着林小山上二楼。
楼梯是木头的，踩上去会响。林小山脱了鞋，只穿袜子，每一步都踩在楼梯最边缘——那里受力最小，木头不容易变形。牛全跟在他后面，也脱了鞋，但他的脚比林小山的大，踩在边缘上，半个脚掌悬空，走得很慢，手心全是汗。
二楼有三间房。左边是书房，中间是卧室，右边是杂物间。
牛全举起探测针，针尖的银光向左偏。他指了指书房。
书房的门没锁。
林小山推开门，一股更浓的烟草味扑面而来。书桌很大，是红木的，桌面上摊着几张地图、一本账册、一只烟灰缸。烟灰缸里有三根烟头，都灭了，烟灰很长，像烧过的纸钱。
牛全直奔书柜。他蹲下来，用手敲了敲书柜底层的木板。空的。他用短刀撬开木板，露出后面一个黑洞洞的方洞。房洞里嵌着一个铁箱子——保险柜。不是普通的保险柜，是进口的，表面有洋文，转盘式的密码锁，镀铬的转盘在黑暗中泛着冷光。
牛全把耳朵贴在保险柜上，手指搭在转盘上，慢慢转动。咔，咔，咔——声音很轻，像有人在嚼碎饼干。他的眼睛闭着，嘴唇在动，在数数。
林小山蹲在旁边，手按在短刀上，盯着门口。走廊里没有声音，但他的耳朵一直在响——是自己的心跳。
“好了没有？”他的声音压到最低。
牛全没有回答。他的额头冒汗了，汗珠从眉梢滑下来，滴在保险柜上，他不敢擦。
转盘停了。
咔哒。
锁开了。
牛全拉开保险柜的门。里面很空。只有几叠银元、几根金条、一把左轮手枪、一本薄薄的册子。还有——一枚银白色的徽章。一只手，握着一把钥匙。和历史修正会的标志一模一样。
林小山愣住了。他伸手拿起那枚徽章，翻过来。背面刻着两个字：沈鹤亭。
“张少华和沈鹤亭有联系？”他的声音发干。
牛全没有回答。他抓起金条和银元塞进布袋里，又把那本册子也塞进去。左轮手枪递给林小山。
“先走。”牛全说，“出去再说。”
林小山把徽章揣进怀里，站起来。转身。门口的走廊里，亮起了一盏灯。
不是灯。是手电筒。光柱从走廊尽头射过来，在墙上晃了一下，对准了书房的门。
脚步声。很沉，靴子踩在木地板上，每一步都发出“咚”的声音。不是一个人，是两个人。还有金属碰撞的声音——钥匙，或者枪械。
林小山的手按在门框上，指节泛白。他回头看了一眼牛全。牛全的脸白得像纸，嘴唇在抖，但没有出声。
“躲。”林小山用口型说。
牛全钻进了书桌底下。林小山闪身躲进门后的衣帽间。衣帽间很小，挂满了大衣和帽子，空气里有樟脑丸的味道，浓得呛人。他屏住呼吸，耳朵贴着门板。
脚步声近了。十步。五步。三步。
门被推开了。
手电筒的光柱扫过书房。光柱从书桌上滑过去，从烟灰缸上滑过去，从书柜上滑过去。牛全趴在书桌底下，看见光柱从桌沿的缝隙里漏进来，照在他脚边的地板上，很近，伸手就能碰到。他把脚往后缩了缩，脚尖顶住了桌腿。
“没人。”一个男人的声音，沙哑的，像烟抽多了。
“楼下也没人。”另一个声音，“但后门没关好。”
“风吹的。”
“不像。”
沉默。三秒。林小山在衣帽间里，听见了自己的心跳。咚，咚，咚。他怕心跳声太大，用手捂住胸口，但心跳是从骨头里传出来的，捂不住。
“走吧。去三楼看看。”
脚步声转向门口。光柱从书桌上移开，从书柜上移开，从地板上移开。
门关上了。
脚步声远了。
林小山从衣帽间里出来，牛全从书桌底下爬出来。两个人的后背都湿透了。
“走。”林小山说。
他们从二楼窗户翻出去。窗台离地面不高，声。程真在的夹板磕在墙上，疼得她吸了一口凉气，但没松手。
陈冰最后跳。她落在花圃里，一脚踩空，被林小山拽住。
“走！后门！”
霍去病已经打开了后门，钨龙戟横在身前，右眼琥珀色的光在黑暗中亮了一瞬。他看见了——围墙外面，有一辆黑色轿车正缓缓驶来。车灯没有开，像一只闭着眼睛的巨兽，在黑暗中滑行。
“有人来了。”他说。
林小山探头看了一眼。那辆车的轮廓，和张少华的那辆一模一样。
“翻墙！快！”
程真单手攀上墙头，翻过去。陈冰推着牛全，牛全趴在墙头，腿在蹬，蹬不上去。陈冰托着他的脚往上送，他爬了三秒才翻过去。八戒大师翻墙无声，袈裟下摆扫过墙头，像一片被风吹走的云。苏文玉翻墙时，腰间的莲花颤了一下，最后一片青色花瓣落了一片。花瓣在空中飘了一瞬，被夜风卷走了。
林小山是最后一个。他骑在墙头上，回头看了一眼。
那辆黑色轿车停在了别墅门口。车门开了，下来一个人。不是张少华，是一个穿黑色大衣的男人，帽檐压得很低，只露出一个下巴。那个下巴很尖，像刀削的。
男人抬头，朝墙头看了一眼。
林小山和他的目光撞在一起。
隔着三十丈的距离，他看不清那个人的脸，但他看清了那人的眼睛——深棕色的，像两颗被水泡了很久的石头，沉甸甸的，看不见底。
沈鹤亭。
林小山跳下墙头，落地时脚踝扭了一下，他咬着牙，一瘸一拐地跑。
七个人消失在租界的夜色里。
租界的一家小客栈，二楼最里面的房间。
窗帘拉上了，灯也关了。但林小山没有睡。他坐在窗台上，撩起窗帘一角，盯着楼下的街道。街上没有人，只有路灯，一盏一盏，像被钉在地上的星星。
牛全趴在地板上，把布袋里的东西一样一样倒出来。银元，哗啦啦，像流水。金条，三根，黄澄澄的，在烛光下泛着暖色的光。左轮手枪，一把。子弹，十二发。册子，一本。
苏文玉拿起那本册子，翻开。里面不是账目，是名单。一页一页，密密麻麻写满了名字、地址、日期。有些名字用红笔圈了，旁边写着“已处理”。
“这是什么？”程真凑过来。
苏文玉翻到最后一页。最后一页只有一行字，用铅笔写的，字迹潦草：“沈鹤亭，历史修正会，上海站。”
林小山从怀里掏出那枚银白色徽章，放在册子旁边。徽章上的图案——一只手握着一把钥匙——和册子封面上印的标志一模一样。
“张少华和沈鹤亭是一伙的。”林小山说。
程真看着他。“那我们今晚偷的，不只是钱。”
林小山点了点头。他拿起一根金条，在手里掂了掂。沉。很沉。这是他们在这个时代的第一笔钱。也是他们和历史修正会的第一场交锋。
苏文玉合上册子。“明天，我去买枪。买衣服。扮成商人。”她看着众人，“我们需要一个新身份。在这个时代，没有身份，寸步难行。”
八戒大师盘腿坐在墙角，菩提子在指尖一颗一颗捻过。“阿弥陀佛。苏施主，我们扮成什么商人？”
苏文玉想了想。“古董商。”
林小山愣了一下。“古董？我们哪来的古董？”
苏文玉低头，看着腰间的莲花。最后一片青色花瓣已经落了，只剩下光秃秃的花茎。但花茎底部，有一点绿色的新芽，很小，很嫩，像刚睡醒的孩子。
“我们有这个。”她说。
夜风吹过窗缝，发出呜咽的声音，像有人在哭。