他站起来，跟着那三个人往外走。

    

    车队在夜色中驶向机场。

    

    汤普森坐在第二辆车的后座，两边各坐着一个便装警卫。没有人说话。

    

    车窗外，利奥波德维尔的街道一闪而过，那些破破烂烂的房子，那些垃圾堆，那些光着脚跑来跑去的孩子。

    

    他在这座城市待了三年。

    

    三年来，他见过无数这样的街道，无数这样的孩子。他从来没有多看过一眼。

    

    现在他看着，却觉得格外刺眼。

    

    车开到一半，忽然停了。

    

    前面那辆车在等红灯。街边有几个黑人蹲在地上，围着一堆火烤东西。火光映在他们脸上，一闪一闪的。

    

    汤普森盯着那个火光，脑子里忽然闪过一个画面。

    

    那是很多年前的事了。他二十二岁，刚加入空军，被派到欧洲战场。

    

    有一次执行任务回来，飞机被打坏了，迫降在一个法国小镇的郊外。他从冒烟的座舱里爬出来，浑身是血，一个人躺在一片麦田里，看着天上的星星，想着自己可能要死在这里了。

    

    后来当地的农民发现了他，把他藏在地窖里，躲过了德国人的搜捕。

    

    那个地窖很黑，只有一盏油灯，火光也是一闪一闪的。

    

    他活下来了。后来还成了英雄。

    

    可现在呢？

    

    他低下头，看着自己手上的手铐。

    

    英雄？

    

    绿灯亮了。车队继续往前开。

    

    *******

    

    机场到了。

    

    一架军用运输机停在跑道边上，引擎已经在预热。

    

    登机梯

    

    汤普森被押下车，朝登机梯走去。

    

    走到一半，他忽然停下来。

    

    旁边的警卫推了他一把。

    

    “走。”

    

    汤普森没有动。

    

    他只是站在那里，看着那架飞机，看着那几个宪兵，看着远处那些黑洞洞的岗哨。

    

    然后他开口，声音很轻。

    

    “你们知道我是谁吗？”

    

    警卫愣了一下。

    

    汤普森转过身，看着他。

    

    “我是罗伯特·汤普森。参加过二战。击落过七架敌机。得过三枚勋章。在非洲干了七年。”

    

    他顿了顿。

    

    “现在他们要让我公开道歉，然后坐牢。”

    

    警卫没有说话。

    

    汤普森忽然笑了。

    

    “你们说，这叫什么事？”

    

    话音刚落，他动了。

    

    没有人看清他是怎么动的。那两个警卫只觉得手腕一麻，枪就不见了。

    

    下一秒钟，汤普森已经退出去五步远，手里握着枪，指着他们。

    

    “别动。”

    

    所有人都僵在那里。

    

    汤普森一边后退，一边把枪口对准那些宪兵。

    

    “我不想杀人。但你们要追，就别怪我。”

    

    他退到一辆吉普车后面，翻身上车。钥匙还在车上插着。

    

    引擎轰鸣，吉普车冲进夜色里。

    

    那一夜，汤普森跑了三百公里。

    

    他不敢走大路，只能沿着丛林边缘的小路拼命开。天亮的时候，油表见底了。他把车扔在路边，一个人钻进丛林。

    

    没有水，没有食物，没有地图。只有一支枪，几发子弹，和一身的伤。

    

    他不知道自己跑了多久。可能是几个小时，可能是半天。

    

    太阳升起来又落下去，落下去又升起来。

    

    他躲在一条干涸的河床里，靠着土壁喘气。嘴唇干裂得发疼，肚子饿得咕咕叫，腿上的伤口已经开始化脓。

    

    可他不敢停下来。

    

    因为他知道，现在整个非洲都在找他。

    

    那些曾经和他称兄道弟的政府军，现在都想抓住他换赏钱。

    

    那些曾经被他踩在脚底下的游击队，现在都在丛林里等着他。

    

    那些曾经对他毕恭毕敬的本地官员，现在都在报纸上骂他是“恶魔”。

    

    他想起姆博萨说的话：聪明人总以为别人都是傻子。

    

    现在他知道了，傻子是他自己。

    

    第五天，他摸到一个小村庄。

    

    他太饿了，太渴了，再也走不动了。他想找点吃的，找点水，哪怕是一口也好。

    

    他趴在村边的草丛里，等天黑。

    

    天黑之后，他摸进村子。

    

    村子里很安静。只有几间屋子还亮着灯。他绕到一间看起来最破的屋子后面，从窗户往里看。

    

    里面住着一个老妇人，正在煮东西。

    

    锅里的热气飘出来，带着一股粮食的香味。

    

    汤普森的胃剧烈地抽搐了一下。

    

    他犹豫了几秒，然后敲了敲窗户。

    

    老妇人抬起头，看见窗外那张脸，愣住了。

    

    汤普森用结结巴巴的当地话说：

    

    “我……我饿。给点吃的。”

    

    老妇人盯着他看了几秒。

    

    然后她忽然站起来，朝门口走去。

    

    汤普森的心猛地一沉。

    

    他想跑，但腿已经不听使唤了。

    

    门开了。

    

    老妇人站在门口，手里端着一碗热汤。

    

    “进来吧。”

    

    汤普森愣住了。

    

    老妇人看着他，脸上没有什么表情，目光却落在他腰间那鼓起来的枪支上。

    

    “我记得你。”

    

    汤普森的瞳孔收缩了。

    

    老妇人把汤往前递了递。

    

    “我儿子在政府军里，被你们骗去打仗，再也没回来。”

    

    汤普森没有说话。

    

    老妇人继续说：

    

    “你是坏人。但你现在比我还惨。”

    

    她指了指那碗汤。

    

    “喝吧。喝完就走。”

    

    汤普森站在那里，看着那碗汤，看着那个老妇人，很久很久。

    

    然后他伸出手，接过那碗汤。

    

    汤很烫，烫得他舌头都麻了。但他一口一口喝下去，一滴都没有剩。

    

    喝完，他把碗还给老妇人。

    

    “谢谢。”

    

    老妇人接过碗，没有看他。

    

    “走吧。别再来。”

    

    汤普森点点头，转身走进夜色里。

    

    第八天，他躲进一个废弃的矿洞。

    

    他已经不记得自己是怎么走到这里的。只记得一路都在躲，一路都在跑，一路都在饿。

    

    他靠在洞壁上，闭着眼睛，脑子里一片空白。

    

    那些曾经的荣耀，那些勋章，那些欢呼，现在都成了笑话。

    

    他想起自己当年从法国那个地窖里爬出来的时候，农民们是怎么对他笑的。那些笑是真的。

    

    现在呢？

    

    他睁开眼睛，看着洞口那一点微弱的光。

    

    然后他摸着自己胸口的纹身，是他自己刻的，一枚飞鹰勋章的样子。

    

    他用手指摩挲着那个图案，很轻，很慢。

    

    嘴里喃喃地说了一句话：

    

    “你们就这么把我扔了……”

    

    声音在洞里回荡，没有人回答。