楚玄的呼吸很稳，胸口起伏如常，坐在候赛区靠墙的位置闭目调息。手指在膝盖上轻轻敲着，节奏稳定，像是某种古老的锻锤节拍。风从竞技场上空卷过，吹起一层薄尘，掠过他灰袍下摆，露出半截磨损的靴子。

    

    他没睁眼，但耳朵已经竖了起来。

    

    脚步声变了。

    

    不是寻常选手那种急促或虚浮的步伐，也不是观众席上传来的杂乱回响。这是一双踩在石板上几乎无声的脚，落地时连震动都像是被什么吸走了。空气也跟着沉了一截，像是有人把一整桶冷水倒进了火炉口，热气还没散尽，就被压得喘不过气。

    

    楚玄睁开一只眼，斜瞥向擂台入口。

    

    黑雾正从那里往外爬。

    

    不像是烟，也不像魔法造物常见的光晕扭曲，它更像是一种“存在”本身——浓稠、缓慢、带着重量地贴着地面蔓延，所过之处，连影子都被吞没了半寸。雾中走出一个人，全身裹在暗色长袍里，脸藏在兜帽阴影下，只露出一段苍白的下巴。他没带武器，双手垂在身侧，指甲泛着乌紫色。

    

    裁判站在擂台边缘，念出对阵名单时声音比平时低了八度：“第三轮第六场，楚玄对战特邀外援——代号‘夜蚀’。”

    

    全场安静了一瞬。

    

    然后是窃窃私语，再然后是压抑的骚动。这种名字不会出现在正式档案里，只会在老手之间口耳相传。谁都知道，“特邀外援”四个字背后往往站着某个不愿露面的大人物，而代号，则意味着来者不可查、不可问、不可惹。

    

    楚玄站起身，拍了拍灰袍上的灰。动作不紧不慢，像是去集市买菜的路上顺便打个招呼。他走到擂台边，守卫看了他一眼，点头放行。

    

    踏上擂台的那一刻，地面温度降了至少十度。

    

    对手站在中央，纹丝不动，仿佛从比赛开始就已在此处伫立百年。黑雾以他为中心扩散，渐渐笼罩整个擂台区域，边缘甚至逼近了观赛席前排。有观众忍不住往后缩了缩身子。

    

    钟声响起，比赛开始。

    

    楚玄没有立刻进攻。他知道这种人不怕试探，怕的是你太急。他退了半步，左脚微撤，重心下沉，右手虚握于腰侧，做出防御姿态。同时双眼微微眯起，赤瞳在灰暗环境中悄然亮起一丝红光，试图穿透那层诡异的雾。

    

    没用。

    

    视线最多只能看清三步内的轮廓，再远就是一片混沌。声音也被扭曲了，自己的呼吸听起来像是从井底传来，而对方的脚步……根本听不到。

    

    他屏住气，耳朵捕捉地面震感。

    

    一秒，两秒。

    

    忽然，左侧风动。

    

    他猛地拧腰后仰，一道乌光擦着鼻尖掠过，在身后石板上炸开一道焦痕。那不是火焰，更像是某种腐蚀性的黑暗能量，痕迹边缘还在缓缓蠕动，像活物般吞噬着岩石。

    

    楚玄落地未稳，右腿顺势扫出低踢，试探性攻击。脚掌击中实体，却像是踹进了一团湿泥，阻力极大，反震力却小得离谱。对方几乎没有反应，甚至连姿势都没变。

    

    紧接着，胸口一凉。

    

    他低头，看见一只苍白的手从雾中探出，指尖距自己心口只剩半寸。不知何时，那人已近在咫尺。

    

    楚玄暴退，脊背撞上擂台边缘护栏，发出一声闷响。他喘了口气，额角渗出细汗。刚才那一瞬，他用了龙脊卸力法预判闪避，可对方的动作快得不像人类，更像是提前知道了他会往哪边躲。

    

    黑雾越来越厚，能见度不足一步。

    

    他闭上眼，改用听风辨位。耳朵捕捉空气流动的细微变化，脚下感知地面传来的压力波。一次突进，两次佯攻，三次实打，拳风破空，却被对方轻描淡写地格开，反手一记肘击砸在他肩胛骨上，力道沉得像是被铁锤砸中。

    

    他踉跄几步，膝盖微弯，勉强撑住没跪下。

    

    左臂已经麻木，右腿因刚才强行扭转受了些拉伤，走路时会跛。但他没停下，咬牙重新摆出战斗架势。银发被汗水黏在脸上，赤瞳死死盯着雾中那个模糊轮廓。

    

    “你挺能扛。”一个沙哑的声音忽然响起，不是从前方传来，而是贴着耳根冒出来的，像是直接钻进脑子里，“可惜，扛不住就不叫扛了。”

    

    楚玄猛然转身挥拳，却扑了个空。

    

    下一秒，后颈一麻，像是被无数根细针同时刺入。他整个人向前栽去，靠着本能翻滚避开致命打击，滚到擂台另一侧，单膝跪地，一只手撑在地上。

    

    呼吸变得粗重。

    

    他抬头，看见对方依旧站在原地，连衣角都没动一下。

    

    这根本不是对决，是单方面的狩猎。

    

    观众席上开始有人低声议论。有人替楚玄着急，有人冷笑摇头，更多的人选择沉默。这种差距，看得人心寒。

    

    前排角落，巴鲁猛地站起身。

    

    他独眼圆睁，虬髯抖动，手里那只常年不离身的酒壶被捏得变形，金属外壳发出吱呀声响。机械义肢卡在座椅扶手上，他用力一挣，整张椅子都被掀翻在地。

    

    “操！”他低吼一声，往前冲了两步，却被两名守卫拦住。

    

    “观战区禁止擅闯擂台。”左边那人冷冷道。

    

    “你们瞎啊？那小子快不行了！”巴鲁怒目而视，脖子上青筋暴起，“那是我救过的主子！是他把我从奴隶堆里拖出来的！现在你们让我坐在这儿看着他被人活活耗死？”

    

    守卫不动。

    

    规则就是规则。擂台上生死由命，外人不得干预。

    

    巴鲁喘着粗气，拳头捏得咔咔作响。他死死盯着擂台中央那个摇摇欲坠的身影，想起第一次见到楚玄时的情景——那是个雨夜，市场角落的铁笼子里，少年浑身是血，却还伸手把一块干粮塞给旁边快断气的老头。那时他说：“我不当贵族了，但我得当个人。”

    

    现在那个人正在一点点被逼到绝境。

    

    他慢慢松开酒壶，指节发白，嘴唇颤抖了一下，终于没再往前冲。

    

    只是死死盯着，喉咙里挤出两个字：“撑住。”

    

    擂台上，楚玄抹了把脸上的汗，甩在手背上。咸的，有点腥。他不知道是不是混了血。

    

    他活动了下肩膀，左臂依旧发麻，右腿发力时会抽痛。但他还能站，还能动，还能打。

    

    黑雾仍在扩散，几乎填满了整个空间。他看不清对手，听不准方位，每一次呼吸都像是在吸入冰冷的淤泥。

    

    可他还站着。

    

    他咧了咧嘴，笑了一下，笑容很短，转瞬即逝。

    

    然后他抬起手，摆出进攻姿态，脚步前滑，主动冲进了那片浓得化不开的黑暗里。