清国公府内，气氛微凉。

    

    拓跋燕回盯着清国公浑浊的眸子，道：

    

    “我知道，你心中一直记着五哥。”

    

    “你恨。”

    

    “你不甘。”

    

    “你痛。”

    

    “你失去了一切。”

    

    她没有用激怒，也没有安慰。

    

    她只是将事实，平静地摆在桌上。

    

    “可你把这一切埋了。”

    

    清国公的眼睫轻微颤了一下。

    

    拓跋燕回的声音却愈发低沉。

    

    “你以为时间能埋掉它。”

    

    “你以为不做，不想，不问，就能死在一个安静的冬天里。”

    

    “你以为这样，就算偿了旧债。”

    

    “可你错了。”

    

    她看向他。

    

    那一刻，她不是公主。

    

    不是谋者。

    

    不是棋手。

    

    她是一个将往火里走的人。

    

    “我来见你。”

    

    “不是求你。”

    

    “而是告诉你。”

    

    她的每一个音节，都像焚雪而出。

    

    “五哥的仇。”

    

    “我记着。”

    

    清国公的眼神，终于裂开了一道不可忽视的光。

    

    不是震惊。

    

    不是愤怒。

    

    不是激动。

    

    是某种被深埋太久、已经被自己以为熄灭了的东西，被一句话撬动。

    

    那东西叫——痛。

    

    也是——血。

    

    拓跋燕回不看他是否动容。

    

    她只是陈述。

    

    “这件事。”

    

    “不论你做不做。”

    

    “不论你愿不愿。”

    

    “我都会走下去。”

    

    “我不需要你点头。”

    

    “也不需要你同意。”

    

    “我只是来告诉你——”

    

    她站起。

    

    裘衣在火光中投下一道长影。

    

    “我。”

    

    “已经开始了。”

    

    屋内寂静。

    

    火声再次清晰得像落雪。

    

    清国公看着她。

    

    很久。

    

    很久。

    

    他的喉结微动。

    

    却没有发声。

    

    因为太多话，在胸口挤成一团。

    

    不是说不出。

    

    而是不知哪一句该先出。

    

    他的指尖，无声而缓慢地收紧。

    

    收得极狠。

    

    像握着一把曾属于自己的刀。

    

    那刀埋在雪下十年。

    

    十年来没有握过。

    

    十年来没有看到过光。

    

    十年来没有刺向过任何人。

    

    可现在——

    

    那刀，在手中微微发热。

    

    拓跋燕回转身。

    

    不拖，不等，不乞求。

    

    她的背影冷。

    

    却昂。

    

    走得极稳。

    

    像她前方不是风雪。

    

    而是她要开辟的路。

    

    清国公终于开口。

    

    声音极轻。

    

    像从冰下浮出的第一丝水。

    

    “你若失败。”

    

    拓跋燕回脚步不停。

    

    但她回答了。

    

    “我会死。”

    

    清国公低声问。

    

    “那值吗。”

    

    拓跋燕回没有回头。

    

    只有一句。

    

    “那是五哥的血。”

    

    门，被风吹得微微摇动。

    

    大都的风雪呼号着穿过长巷。

    

    清国公闭了闭眼。

    

    再睁开时。

    

    眼中雪化为钢。

    

    他静静的盯着眼前的人影，看着她一步步走向风雪深处。

    

    那背影——

    

    不是孤。

    

    不是绝。

    

    而是：

    

    真正开始要夺天下的人。

    

    拓跋燕回的身影正要跨过清国公府那道破旧的门槛。

    

    风卷着雪，从她的斗篷下掠过，像要将她吞没在漫天冰寒之中。

    

    就在她迈出那一步的前一息。

    

    身后传来压得极低，却清晰得能穿透雪声的一句。

    

    “等等。”

    

    那声音不沉，却沉重。

    

    不高，却足以让人停下。

    

    拓跋燕回缓缓回头。

    

    她的眼角带着一抹淡淡的弧度，笑意不深，却意味极足。

    

    “清国公可还有何指示？”

    

    清国公仍站在原处。

    

    他的背影不再如先前那般松散。

    

    他的脊梁重新挺了起来，像一张长弓被重新拉起了弦。

    

    他叹了口气。

    

    那叹息里不是疲倦，而是千山万水之后的某种无奈与清醒。

    

    “这事……”

    

    他说。

    

    “你可想好了？”

    

    拓跋燕回眼神不动。

    

    却有一种不可撼的坚决正透过她的呼吸、她的骨与她的神。

    

    “想好了。”

    

    她道。

    

    没有犹豫，没有停顿，没有多余的言辞。

    

    就像她心中早已没有回头路可选。

    

    清国公静静看了她一会。

    

    那一会很长。

    

    长到像是一个人将十年雪尘从心底一点点吹开。