他知道，自己不能继续看。

    

    再看一眼，他心中最后那点“怒而敢战”的火苗，恐怕连渣都要被吹灭。

    

    于是他猛地扭头，喝令：

    

    “所有人——往后撤！”

    

    “边撤边整队，不准乱！”

    

    “快！！”

    

    声音中带着几乎压不住的怒意与烦躁。

    

    三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。

    

    空气死一般沉。

    

    风吹动旗帜，却不敢发出声响。

    

    马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。

    

    所有人都把头埋得低低的。

    

    不敢看萧宁。

    

    也不敢看拓跋努尔。

    

    怕惹怒他。

    

    怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。

    

    拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。

    

    远处，萧宁没有追赶。

    

    只是立在风中。

    

    鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。

    

    那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。

    

    不像人。

    

    像神。

    

    像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。

    

    拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。

    

    他把目光硬生生挪走，声音沙哑：

    

    “加快速度……！”

    

    “走！”

    

    队伍沉默往北行去。

    

    一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。

    

    没有任何声音。

    

    仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。

    

    拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。

    

    愤怒。

    

    屈辱。

    

    恐惧。

    

    困惑。

    

    所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。

    

    他抬起自己那条断臂的残端。

    

    疼。

    

    刺骨的疼。

    

    可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。

    

    他想不通。

    

    他真的想不通。

    

    自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。

    

    可现在……

    

    却栽在一个年不过弱冠的少年手里。

    

    栽得……连头都抬不起来。

    

    他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓到脖颈。

    

    “他萧宁……怎么会强成这样……”

    

    他低声咬出一句，像在问自己。

    

    一个人人口中的废物纨绔，一个只会纸醉金迷的皇帝，一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡……

    

    竟然会拥有这样的武力？

    

    这样的胆魄？

    

    这样的谋略？

    

    这样的气势？

    

    “大尧……藏了他？”

    

    “不……不对……”

    

    拓跋努尔闭上眼，呼吸急促，脑子里不断闪过萧宁手起剑落时的画面——

    

    那是杀过无数战场才会有的剑势……

    

    是杀尽满地尸山血海才有的镇定……

    

    是见惯死亡，不惧死亡，甚至能驾驭死亡的可怕冷静……

    

    那些，都不是一个被嘲为纨绔之人能具备的。

    

    “原来……原来你从来都不是纨绔……”

    

    他声音低得像被冰雪吞没。

    

    胸腔深处，那股不甘越来越浓，浓得像要逆流成血，让他整个人都因愤怒而颤动。

    

    “萧宁……本汗记住你了……记得刻骨……”

    

    “此仇……不共戴天……”

    

    话虽如此，可心底那股深深嵌进去的恐惧，却怎么都拔不出去。

    

    他不想承认。

    

    但他清楚。

    

    今日之败，不在军，不在地形，不在天时，不在谋略。

    

    败在——

    

    他自己压根不是那个人的对手。

    

    就算再给三十万，也没用。

    

    就算再给五十万、八十万，也没用。

    

    那少年已经强到……

    

    强到足以让人丧失斗志。

    

    强到让三十万人发抖。

    

    强到动摇大汗的信念。

    

    拓跋努尔的喉咙一阵干涩。

    

    风掠起他披风的边角，带着沉重的雪。

    

    他望着远去的平阳。

    

    那座被他视为囊中物的城，那条他原本计划轻易碾碎的小路，那支他原本认为毫无威胁的大尧余军……