五天后。

    

    天还没亮，族老就醒了。

    

    他披上衣裳，拄着拐杖，推开门。

    

    院子里黑黢黢的，月亮已经落下去了，星星还在天上挂着，密密麻麻的，像一把碎银子撒在黑布上。

    

    夜风凉飕飕的，吹得他打了个寒颤。

    

    他站在门口，抬头看了看天，估摸着时辰，离日出还有一会儿。

    

    他回屋，从枕头底下摸出那卷画轴。

    

    红绳系得很紧，他这几天一直没有解开。

    

    不是不想解，是不敢。

    

    那位道长说了，五日后，寨子东边会来一个人，把这幅画交给他。

    

    他不知道那人是男是女，是老是少，是好人还是坏人。

    

    可他知道，那位道长的话，照做就是了。

    

    他把画轴抱在怀里，拄着拐杖，慢慢地往寨子东头走去。

    

    巷子里黑漆漆的，只有他一个人。

    

    拐杖戳在青石板上，笃笃笃的，在夜空里传得很远。

    

    路两边的门都关着，里面传来鼾声，一声长一声短，此起彼伏。

    

    他走过阿萝家门口，门关着，里面黑着灯，阿萝还在睡。

    

    他停了一下，看了一眼那扇门，然后继续往前走。

    

    他又走过人参庙，庙门开着，里面的长明灯还亮着，火光跳了跳，照出那尊笑眯眯的泥像。

    

    他站在门口，朝里面看了一眼，然后继续往前走。

    

    走到寨子东头，天边已经开始发白了。

    

    不是亮，是那种黑里透出的一点灰，像有人在宣纸上滴了一滴水，慢慢洇开。

    

    他找了块石头坐下，把拐杖靠在旁边，把画轴放在膝盖上，两只手按着，等着。

    

    他等了很久。

    

    等到天边的灰变成了白，白变成了淡红，淡红变成了金。

    

    等到太阳从山那边探出头来，把第一缕光照在寨门的匾额上，照在“采参寨”三个字上。

    

    三个字是被太阳照亮的，金灿灿的，像是重新描了一遍。

    

    他等的那个方向，还是没有人。

    

    他没有急。

    

    他活了七十多年，别的不说，耐心是有的。

    

    他把画轴从膝盖上拿起来，换了个姿势，继续等。

    

    又等了一会儿，太阳已经升到山尖了，金色的光洒在山路上，洒在路边的野草上，露珠被照得亮晶晶的。

    

    然后他看见了远处有一个人，从山路那边走过来。那人走得不快，背着光，看不清脸，只能看见一个轮廓。

    

    那人走得很稳，每一步都迈得不紧不慢，像是在丈量这条路的长度。

    

    族老站起来，拄着拐杖，看着那个方向。

    

    那人越来越近，轮廓越来越清晰。

    

    白发，白须，灰白色的长袍。

    

    那人走到寨门口，停下来，看着那块匾额，然后低下头，看着站在路边的族老。

    

    云松子认出了他。

    

    他认出了他手里的拐杖，认出了他身上那件灰布衣裳，认出了那张满是皱纹的脸。

    

    他前几天在阿萝家的院子里见过他，他是采参寨的族老。

    

    族老显然也是认出了他，他心中有些惊讶，居然真有人来，看样子，仙师早就料到了，那这东西也可以交给对方了。

    

    “老人家，”云松子开口了，声音有些干，“那位道长，还在寨子里吗？”

    

    族老摇了摇头，声音有些哑：“道长走了。走了五天了。”

    

    云松子愣了一下。

    

    五天了。

    

    他转过身，看着那条来时的路，看了一会儿，又转回来。

    

    他的脸上没有什么表情，可他的眼睛暗了，像一盏灯被风吹了一下，火苗晃了晃，差点灭了，又亮起来了。

    

    族老看着他，把手里的画轴递过去。

    

    “仙师临走的时候，给了老朽一样东西。他说，五日后的日出时分，寨子东边会来一个人，把这东西交给他。”

    

    云松子看着那个画轴，愣了一下。

    

    画轴卷得紧紧的，系着红绳，看不出里面画的是什么。

    

    他伸出手，接过来。

    

    画轴入手微沉，画纸是旧的，边角有些发黄，可那根红绳是新的，红得发亮，像血。

    

    他的心跳忽然快了一下。

    

    不是病，是激动。

    

    他解不开红绳，手指发抖，绳结越扯越紧。

    

    族老看着他，伸出手，接过画轴，用指甲挑开绳结，把红绳解下来，叠好，递回去。

    

    云松子接过画轴，深吸一口气，慢慢展开。

    

    画上画着一个人。

    

    青衣，道袍，负手而立，站在一棵枣树下。

    

    枣树的叶子画得很细，每一片都不同，有的卷着，有的舒展着，有的被虫咬了一个小洞。

    

    可那些叶子都没有颜色，只有墨，浓的淡的，干的湿的，可一看就知道是绿的。

    

    树下那个人，他的眉眼画得很淡，只是几笔勾勒，可那双眼睛里有光，不是画上去的光，是画纸本身透出来的，淡淡的，暖暖的。

    

    他站在树下，嘴角带着一点笑，像是在看画外的人，又像是在看很远很远的地方。

    

    云松者看着那张画像的手又开始抖了。

    

    不是冷，是激动。

    

    他刚想问“这是什么意思”，画轴忽然亮了一下。

    

    不是他眼花，是真的亮了。

    

    那张画像上的人好像在发光，光从画纸里渗出来，很淡，很柔，像月光。

    

    云松子愣了一下，还没来得及反应，那道光就冲进了他的眉心。

    

    不疼，只是凉，像有人在他额头上贴了一片冰。

    

    然后他的脑海里出现了一幅画。

    

    不是他手里的这幅，是另一幅。

    

    那幅画里也有一个人，青衣，道袍，负手而立。

    

    那个人站在他脑海里，站在他识海的中央，像一座山，又像一棵树，安安静静的，不动不摇。

    

    他的嘴角带着一点笑，和那张画像上一模一样。

    

    云松子闭上眼，看着脑海里的那个人。

    

    那个人就站在那里，不动不摇，可他的存在让云松子的识海变得不一样了。

    

    原本那里是一片混沌，像是一锅煮沸了的粥，乱七八糟的。

    

    可现在那片混沌在慢慢沉淀，变清，变亮。

    

    识海的边缘在往外扩展，不是他用力扩的，是那个人站在那里，就像一盏灯，把黑暗照亮了，把边界照远了。

    

    他的神魂在增长，不是一点一点地长，是像春天的草，从土里钻出来，噌噌地往上蹿。

    

    那种感觉很奇妙，很舒服，像是一块干涸了很久的土地，忽然被水浇透了。