一个不知名的世界里，正值寒冬，大雪纷飞，九灵国完全被白皑皑的雪覆盖。

    

    而这大雪已经连续下了三天三夜。

    

    转世投胎的鼠女正蹲在街角的屋檐下，蜷缩成小小的一团。

    

    她身上的棉袄已经看不出原来的颜色，灰扑扑的像一块从泥地里捡起来的抹布。

    

    棉絮从破洞里钻出来，被雪水浸湿，结成了硬邦邦的疙瘩，贴在身上不但不保暖，反而像无数块冰一样吸走她仅存的一点体温。

    

    她饿，她非常饿。

    

    饿到胃里像有一只手在不停地揉搓，饿到眼前发黑、嘴里发苦、浑身发抖。

    

    她数过了，今天是第三天。

    

    三天前，已经饿了好几天的她在酒楼后门的泔水桶里捞到半个馒头，虽然馊了，但至少能填肚子。

    

    那半个馒头撑了她一天半。

    

    就算是馊了的馒头，在空空的胃里，竟翻不起什么风浪来。

    

    如果你是锦衣玉食不愁吃穿，或许已经被这半个馊了的馒头弄得又吐又拉，肚子疼得叽呱乱叫了。

    

    极度饥饿的鼠女，胃里的胃酸早就已经“准备”好了，管你什么病毒，统统一起都消化掉！

    

    剩下的两天半里，她只喝了几口雪水，嚼了两片从地上捡起来的、被行人踩烂的白菜叶子。

    

    街上的行人越来越少。

    

    雪太大了，大到连乞丐都不愿意出门。

    

    鼠女的破庙在三个月前塌了，她抢不过那些成年乞丐，只能搬到这条巷子里的破屋檐下。

    

    幸亏屋檐倒是结实，风吹不透雪打不进来，但冷是挡不住的。

    

    那种冷不是从外面渗进来的，是从骨头缝里往外冒的，像是身体里面有一块永远化不开的冰。

    

    一开始她还能从四周找来干柴火，借助从破庙里带来的火石点燃，还能给自己带来一些些温暖。

    

    但这大雪连这点温暖都要剥夺：

    

    雪水将所有柴火都浸湿了，根本点不着，把火石划碎了一地也没有点燃半根柴火。

    

    她知道自己快要死了。

    

    不是悲观，不是绝望，而是一种很平静的、近乎于客观的判断。

    

    就像冬天来了树叶会落，太阳落山了天会黑，她饿了三天的身体在这个漫天大雪的傍晚撑不住了，就是这么简单。

    

    鼠女没有哭，她知道哭也没有用。

    

    她把脸埋在膝盖里，手臂环住小腿，把自己缩成一个尽可能小的球。

    

    这样能留住一点体温，虽然那点体温正在以可以感知的速度从她身上流失。

    

    在极度的饥饿和寒冷下，她的意识开始变得模糊，不是睡意，而是更深层的、身体在自我保护机制下启动的那种模糊——

    

    当痛苦大到无法承受时，大脑会主动切断一部分感知，让她在不知不觉中走向终点。

    

    她想到了很多事，又什么都没想。

    

    前世的记忆像碎掉的镜子，碎片在脑海里飘来飘去，但拼不起来。

    

    她记得自己是一只鼠妖，记得有个叫欧阳柒的人，记得二重天、十二黄道、那扇发着光的门。

    

    但这些记忆太遥远了，遥远到像是上辈子的事。

    

    不对，就是上辈子的事。

    

    她这辈子，只是一个快要饿死、快要冻死、什么都没有、什么都不是的小乞丐。

    

    连名字都没有。

    

    认识她的人叫她“那个小叫花子”，不认识她的人看都不看她一眼。

    

    她连被欺负的价值都没有——

    

    成年乞丐懒得抢她的地盘，因为她的地盘太破了；

    

    路人懒得施舍她，因为她缩在角落里太小了，小到可以忽略不计。

    

    鼠女闭上眼睛，似乎这样会让她舒服一些，痛苦会少一些。

    

    外面的雪还在下，风还在吹，巷子里安静得像一座坟墓。

    

    她不知道过了多久。

    

    也许是一瞬，也许是一生。

    

    她的意识已经模糊到分不清时间和空间了，眼前只有一片灰蒙蒙的、不断扩散的黑暗，像是一张巨大的嘴在慢慢合拢。

    

    然后，脚步声，人踏在厚厚的雪地里发出的脚步声。

    

    但不是路人的脚步声。

    

    路人的脚步不会在这么深的巷子里停留，不会在她面前停下，不会在停下之后还迟迟不走。

    

    鼠女以为自己出现了幻觉，雪天太冷了，人在临死前会看到很多不存在的东西，这是正常的生理反应。

    

    但那个脚步声没有消失，反而更近了。

    

    鼠女睁开眼睛，费力地抬起头。

    

    雪太大了，大到她看不清那个人的脸。

    

    周围白色的雪，就像一大块白色的布匹，反射的光线让她的眼睛格外地疼。

    

    她不由得眯起眼睛，尽可能地看清来人，但只看到一个轮廓——

    

    不高不矮，不胖不瘦，头顶有一片红色的东西在白雪中格外刺眼。

    

    似乎是那人戴着的头巾？

    

    不对，那不是头巾，而是头发。

    

    红头发，像冬天里一把烧着的火。

    

    那个红头发的人在她面前蹲了下来。

    

    鼠女这才看清了他的样子。

    

    是个少年，十三四岁的模样，脸被冻得通红，鼻梁上有一道浅浅的疤，像是小时候磕的。

    

    眉毛很浓，眼睛很亮，但那双眼睛里有一种不太对劲的东西——

    

    不是凶狠，不是冷漠，而是一种很安静的、像是隔了一层什么东西的空洞。

    

    身上穿着尽是补丁的麻布衣，除了被雪覆盖的地方，露出来的地方却是黝黑黝黑的。

    

    就像是从来没有洗过、又在炭堆里长年摸爬滚打的衣服上的结块，一块又一块硬邦邦的，跟铠甲上的鳞片一样。

    

    少年没有说话。

    

    他把手伸过来，手里攥着一个脏兮兮的麻布包裹。

    

    包裹被雪打湿了一半，但看得出来原本是干净的。

    

    他把包裹递到鼠女面前，然后笨拙地用另一只手去解开上面系着的结。

    

    手太冷了，手指不太灵活，解了好几次才解开。

    

    麻布摊开。

    

    里面是几块煎饼。

    

    煎饼已经凉透了，硬得像石头，边缘处还带着焦黑的糊印。

    

    但对于一个饿了三天的人来说，这几块煎饼就是世间最珍贵的东西。

    

    鼠女的眼睛在一瞬间亮了起来，那种亮不是前世的妖力，不是一个修士该有的清明，而是一个濒临死亡的生命在看到生的希望时最本能的、最原始的反应。

    

    她一把夺过那几块煎饼，往嘴里塞。

    

    吃相太难看了。

    

    狼吞虎咽都算客气了，她是在“吞”，不是在“嚼”。

    

    煎饼太硬了，她的牙被咯得生疼，但她顾不上，因为胃里那只手抓得更紧了，疼得她眼泪都出来了。

    

    她一边吃一边流泪，眼泪掉进煎饼里，把干硬的面饼泡软了一点点，倒更好咽了。

    

    她吃第三口的时候，忽然停下来。

    

    不是因为饱了，而是因为她的脑子里闪过一个念头——

    

    这个人是谁？

    

    为什么要给我吃的？

    

    煎饼里有没有下药？

    

    是不是要把她骗走卖掉？

    

    她见过太多坏人了。

    

    在这座城里当了三年乞丐，她见过人贩子用馒头拐走小孩，见过流氓用糖果骗走小女孩，见过黑心老板用一碗热汤把人骗进黑作坊。

    

    天下没有免费的煎饼，这个道理她三岁就懂了。

    

    鼠女停止了咀嚼，腮帮子鼓鼓的，像一只偷吃东西被逮住的老鼠。

    

    她的眼泪还挂在脸上，但眼神已经变了——

    

    从纯粹的饥饿变成了警惕，从濒死的麻木变成了戒备。

    

    她那双黑亮的眼睛死死盯着面前的少年，像一只缩在角落里竖起耳朵的老鼠，随时准备逃跑。

    

    少年蹲在她面前，一动不动，也不说话。

    

    他就那样安静地看着她，空洞的眼睛里没有任何恶意，也没有任何善意。

    

    不是冷漠，而是一种很奇怪的、像是不知道该怎么跟人打交道的迟钝。

    

    鼠女注意到一件事——

    

    他没有收回去的手。

    

    那只手还摊在她面前，手心朝上，五指微张。

    

    那是一只很脏的手，指甲缝里塞满了黑色的污垢，手背上有新旧交叠的伤疤，像是被什么东西烫过、砸过、磨过。

    

    但这只手的姿势——

    

    手心朝上、五指微张——

    

    那不是施舍的手势，也不是抓取的手势。

    

    那是一种邀请。

    

    像是在说：

    

    跟我走。

    

    鼠女愣了一下。

    

    她咽下嘴里的煎饼，用脏兮兮的袖子擦了擦嘴，把剩下的几块煎饼紧紧攥在手里。

    

    她盯着那个少年看了很久，少年也看着她，两人在漫天大雪中对视，谁也不先动。

    

    少年张了张嘴。

    

    不是要说话，而是做了一个口型。

    

    他做得极慢极认真，像是怕对方看不懂一样。

    

    嘴唇张开，舌头抵住上颚，然后——

    

    “吃。”

    

    没有声音。

    

    不是不想发出来，是发不出来。

    

    他的喉咙像有什么东西堵着，气流到了声带那里就被拦住了，只有一丝微弱的气息从唇齿间挤出来，像风吹过纸页的声响。

    

    鼠女的心猛地揪了一下。

    

    不是因为同情，而是因为她忽然明白了一件事——

    

    这个人的眼睛不是空洞，是安静。

    

    他不会说话，所以他的世界里没有声音。

    

    他听不到别人的话，也说不出自己的话。

    

    他活在一种永恒的寂静中，那种寂静不是孤独，而是一种比孤独更彻底的、与世隔绝的“不在”。

    

    但他给了她煎饼。

    

    一个活在寂静中的人，一个也许从来没有被人好好对待过的人，在她快要饿死的时候，蹲下来，把手里的煎饼递给了她。

    

    鼠女的眼睛又红了。

    

    这一次不是因为饿，不是因为劫后余生的庆幸，而是一种更复杂的、她自己都说不清楚的东西。

    

    她低下头，把手里攥着的煎饼掰了一半，递回给那个少年。

    

    少年看着那半块煎饼，愣了一下。

    

    然后他笑了。

    

    那不是大笑，不是微笑，而是一种很笨拙的、像是脸部肌肉不太习惯做这个动作的笑。

    

    嘴角往上扯了扯，眼睛眯了一下，鼻子皱了一下，露出两颗不太整齐的门牙。

    

    这个笑容不好看，甚至有点丑，但它真实。

    

    它不是一个讨好别人的笑，也不是一个表达感激的笑，而是一个“原来你也会对我好”的笑。

    

    少年把鼠女递过来的半块煎饼接过来，没有吃，而是重新用麻布包好，塞进了怀里。然后他站起来，朝鼠女伸出手。

    

    鼠女犹豫了一下。

    

    她想起了前世。

    

    想起了二重天的花海，想起了十二黄道的姐妹们，想起了师父欧阳柒，想起了自己是师父欧阳柒的分身。

    

    师父说过，你们要去活出自己的人生。

    

    什么是人生？

    

    人生就是选择一个方向，然后走下去。

    

    她现在有一个选择——

    

    继续蹲在这个破屋檐下，等死。

    

    或者，抓住这只脏兮兮的手，跟一个陌生的哑巴少年走。

    

    她抓住了。

    

    手很冰，很大，指节粗得像一根根小木棍。

    

    他的手和她的形成鲜明对比——

    

    他的粗糙得像砂纸，她的细嫩得不像一个小乞丐。

    

    这是她唯一一件没有被贫穷夺走的东西，她那双细嫩的手。

    

    鼠女不知道为什么自己的手三年乞讨都没有变得粗糙，就像她不知道为什么自己总是能在最危险的时候提前感觉到危险，为什么受伤后伤口总是比别人好得快，为什么饿了很多天之后还能有力气站起来。

    

    这些是她前世作为鼠妖残留的本能。

    

    她不知道，但她感受得到。

    

    甚至，那所谓前世的记忆，只不过是自己的幻想，根本没有所谓的前世。

    

    就像一个人遇到了危险的境地，大脑就会自动产生想法：

    

    如果我有什么神通，我就能脱离这里的危险，将来会有好日子的。

    

    如果有什么神仙大能路过，他看到如此可怜的我，就会对我伸出援手。

    

    如果我有超强的气运，这倒霉的事很快就会过去，我将迎来新生。

    

    这时候少年拉了她一把。

    

    鼠女站起来的那一瞬间，天旋地转，眼前一阵阵发黑。

    

    蹲太久了，饿太久了，站起来太猛了，她差点一头栽倒在地上。

    

    少年的手及时收紧，像一把铁钳一样稳稳地攥住了她。

    

    他的力气大得出奇，一只手就把她整个人拽住了，纹丝不动。

    

    鼠女靠着他的手臂站了一会儿，等眩晕感过去，然后抬起头看了他一眼。

    

    少年的表情没有任何变化，没有担心，没有紧张，甚至没有注意到她刚才差点晕倒。

    

    他只是站在那里，等她站稳了，就松开手，转身往前走。

    

    走了两步，回头看她一眼。

    

    意思是：

    

    跟上来。

    

    鼠女跟了上去。