东厢房里，吴心没有躺下。

    

    他盘腿坐在稻草床上，蛇形匕首横在膝头。

    

    月光从窗户纸的破洞里漏进来，细细的一缕，刚好照在匕首上，把漆黑的刀身镀上了一层银白色的光。

    

    匕首的造型是一条蛇，蛇身弯曲流畅，蛇头就是刀尖，蛇尾是刀柄，蛇身两侧的鳞片形成了自然的血槽。

    

    这件作品是他亲手锻造的，用的是那块玄铁边角料，每一锤都是他自己落的，每一道器纹都是他自己敲出来的，没有假手于人，甚至没有让鼠女帮忙精锻——

    

    不是不想，而是他觉得自己应该亲手完成这把武器，就像亲手种下一棵树、亲手盖一间房。

    

    他的手指从蛇尾开始，沿着蛇身缓缓滑动。

    

    鳞片的触感粗糙而锋利，每一片都像是真的蛇鳞一样微微翘起，指腹划过时能感觉到细密的阻力，像是在抚摸一条真正的蛇。

    

    他的指尖滑过蛇身中段的时候，忽然停下来。

    

    他感觉到了一丝异样——

    

    不是匕首有什么问题，而是他的手指与匕首之间产生了一种他从未体验过的连接。

    

    那种感觉很难形容。

    

    它不是触觉，不是温度，不是任何物理层面的感知。

    

    如果一定要用一个词来形容，那就是“通”。

    

    像是他的手指和匕首之间打通了一条看不见的通道，通道里流动的不是灵力，不是血液，而是一种更原始、更直接的“意愿”。

    

    只见其从指尖流出，顺着通道流进匕首；

    

    匕首的“回应”从刀身发出，顺着通道流回指尖。

    

    主人与仆人。

    

    不是人与人之间的那种主人与仆人，而是手与工具之间的那种——

    

    不，比那更深。

    

    手与工具之间是单向的支配，手支配工具，工具被支配。

    

    但吴心和匕首之间的关系是双向的、互动的、有来有往的。

    

    他的意愿进入匕首，匕首回应他的意愿，回应的方式不是顺从，而是“配合”。

    

    像是这把匕首有自己的意志，一个微弱的、模糊的、尚未成型的意志，那个意志在说：

    

    我在这里，我准备好了，你要我做什么？

    

    吴心在心中动了一个念头。

    

    念头很简单，只有一个字：

    

    起。

    

    膝头的匕首微微一颤。

    

    然后它浮了起来。

    

    不是被吴心用手拿起来的，不是被灵力托起来的，而是它自己“站”起来的。

    

    匕首以蛇尾为支点，像一条真的蛇一样慢慢抬起蛇头，刀尖从水平方向缓缓指向斜上方，漆黑的刀身上闪过一线寒光。

    

    它悬停在吴心面前约一尺远的地方，刀尖微微颤动，像是一条蛇在吐信子，在试探空气中的气味，在确认周围的环境。

    

    吴心的心跳加快了。

    

    他能感觉到匕首与自己之间的联系不仅没有因为距离而减弱，反而随着匕首的悬空变得更加强烈。

    

    匕首像是一只被他放出去的风筝，线还在他手里，那根线看不见摸不着，但他能清晰地感知到它的存在——

    

    它在，很牢固，不会被风吹断，不会在黑暗中迷失。

    

    他心中又动了一个念头：

    

    去窗户那边。

    

    匕首动了。

    

    没有声音，没有轨迹，像是被一只无形的手捏着，在空中划出一道完美的弧线。

    

    它从吴心面前飞到窗户旁边，悬停在窗户纸的破洞前，刀尖对准了窗外月光照进来的那缕银白色光柱。

    

    吴心的感知随着匕首的移动而扩展——

    

    不是他的眼睛看到了更远的地方，而是匕首在替他“看”。

    

    匕首所经之处，沿途的一切都会在他的脑海中形成一个模糊的、但足够清晰的图像：

    

    地上的稻草、墙角的铁锤、门板上的木纹、窗棂上积年的灰尘。

    

    那些图像不是用眼睛看到的，而是通过匕首的“感知”传递过来的，像是有人在他的脑子里放了一幅画。

    

    吴心深吸一口气。

    

    他闭上眼——

    

    反正他睁着眼也看不清——

    

    将全部的注意力集中在匕首上。他要做一个实验。

    

    窗户外面有一棵树，不是铁匠铺院子里的树，而是铁匠铺后面那棵老槐树的一个分枝，枝头还剩几片秋天没落干净的叶子。

    

    其中一片叶子靠近树梢，形状像一只小船的帆，今晚的月光刚好照在它上面。

    

    吴心在心中描绘了那片叶子的位置。

    

    匕首动了。

    

    “嗖。”

    

    一声极细极锐的破空声，像是一根针穿过了丝绸。

    

    匕首从窗户纸的破洞中飞出，穿过月光，穿过夜风，精准地击中了那片叶子的叶柄。

    

    叶子从枝头脱落，在夜风中翻转了几圈，飘飘荡荡地落在地上。

    

    而更让吴心惊喜的不是匕首击中了目标，而是匕首飞行的过程中，他“看到”了他从未看到过的东西。

    

    他“看到”了月亮。

    

    不是那种模模糊糊的、像是隔着一层磨砂玻璃的光团，而是一个清晰的、圆润的、散发着银白色光芒的圆盘。

    

    月海、环形山、那些从小就在凡间传说中存在的阴影像淡墨一样洒在月亮的表面上。

    

    他“看到”了夜空。

    

    深蓝色的，不是他平时透过模糊的眼睑看到的那种灰蒙蒙的穹顶，而是深邃的、无限的、像是有人在他的头顶铺了一张巨大的黑蓝色天鹅绒，上面撒满了碎钻石一样的星星。

    

    他“看到”了村子的全貌。

    

    铁匠铺的烟囱，大壮屋里的灯光——

    

    他还没睡，在灯下坐着，手里拿着什么东西——

    

    隔壁王大爷家的院子里堆着刚收完的白菜，村口的老樟树下有一只猫蹲在墙头，尾巴在月光下轻轻摆动。

    

    那些画面不是同时出现的，而是随着匕首的飞行一幅一幅地展开在他的脑海中，像是一卷被他缓缓拉开的画卷。

    

    他的眼眶湿了。

    

    不是因为悲伤，而是因为一种他从未体验过的情绪。

    

    他说不出那种情绪的名字——

    

    他不会说话，他认字不多，他不知道“震撼”这个词怎么写，“感动”这个词怎么写，“活着真好”这句话怎么用四个字说出来。

    

    但他感觉到了，从骨头缝里、从心脏深处、从丹田中那支金色的笔形丹田的每一次跳动中，那股情绪在翻涌，在膨胀，在寻找一个出口。

    

    他活了十三年，第一次“看见”了这个世界。

    

    不是通过他那双几乎失明的眼睛，而是通过一把匕首，一把他自己锻造的、用玄铁和心血浇铸的蛇形匕首。

    

    这是他的第三只眼，是他的延伸，是他的翅膀，是他与世界之间那根看不见的、但无比牢固的线。

    

    吴心操控匕首在空中多停留了一会儿。

    

    他没有让它飞得更远，就在村子附近转悠，像一只初次学飞的幼鸟，在巢穴周围小心翼翼地扑腾着翅膀。

    

    他看到村东头的李大娘家还亮着灯，她每天都要纺线到深夜；

    

    看到村西头的豆腐坊门口的石磨上放着一桶泡好的黄豆，明天一早又要磨豆腐了；

    

    看到铁匠铺门口那棵老槐树的树冠上有一个鸟窝，两只麻雀挤在一起睡觉，羽毛在月光下泛着灰色的光；

    

    看到鼠女西厢房的窗户纸上透出微弱的光——

    

    她也没睡，也许还在练习灵符，也许在发呆。

    

    他想飞得更远，想飞到镇上去看看那个他从未“看清”过的镇子是什么样子，想飞到青天宗去看看那些高高在上的仙人们住在什么样的地方，想飞到天的尽头去看看这个世界到底有多大。

    

    但他没有。

    

    不是因为不能，而是因为他感觉到了——

    

    他的灵力在急速消耗。

    

    蛇形匕首是用玄铁打造的，品阶不低，但操控它飞行需要持续的灵力输出，以他目前炼气入门的浅薄修为，还不足以支撑长时间的远距离飞行。

    

    他开始回收匕首。

    

    匕首在空中转了一个弯，朝着铁匠铺的方向飞回来。

    

    它穿过窗户纸上的破洞，稳稳地落在吴心的掌心里。

    

    刀身冰凉，但握在手里有一种温暖的踏实感，像是远行的孩子回到了家，被母亲的手握住了。

    

    吴心握着匕首，大口大口地喘气。

    

    灵力消耗了大半，但他的精神亢奋得像是在体内点了一把火。

    

    他“看到”了。

    

    他真的“看到”了。

    

    月亮、星星、树木、房屋、猫、麻雀、鼠女窗户纸上的光——

    

    他全都看到了。

    

    虽然那些画面是通过匕首传递过来的，不是直接用眼睛看的，但那不重要。

    

    重要的是，他第一次知道，这个世界不是一团模糊的光影，而是一个有形状、有颜色、有深度、有细节的、真实存在的世界。

    

    他还没来得及平复呼吸，门就被人从外面砸响了。

    

    不是敲，是砸。

    

    拳头砸在木门上的声音在寂静的夜里像炸雷一样，把吴心从兴奋中拉回来，把鼠女从稻草床上惊得弹了起来，连大壮屋里那盏灯都灭了——

    

    大壮把灯吹了，不是要睡觉，而是本能地在危险来临时熄灭光源，这是在道上混过的老人才有的习惯。

    

    大壮最先冲出来。

    

    他光着膀子，只穿了一条大裤衩，手里提着那把豁了口的大铁锤。

    

    他的酒醒了大半——

    

    不，全醒了，因为他的眼睛比任何时候都清明，那是一个在生死边缘摸爬滚打过的老铁匠在面对未知危险时才会有的眼神。

    

    他冲到门口，没有急着开门，而是先问了一句：

    

    “谁？”

    

    门外传来一个苍老的、带着哭腔的、因为恐惧而变了调的声音：

    

    “大壮！大壮！是我！张阿婆！大欢村的张阿婆！救命啊！救命！”

    

    大壮听出了这个声音。

    

    张阿婆，大欢村的人，离这儿五六里路，走路不到半个时辰。

    

    她来过铁匠铺几次，买过一把菜刀和一口铁锅，是个和善的老太太，每次来都会给大壮带几个自己腌的咸鸭蛋。

    

    她的声音不对劲，那种不对劲不是装出来的，而是一种真实的、发自骨子里的、让人听了头皮发麻的恐惧。

    

    大壮拉开门闩。

    

    张阿婆扑了进来。

    

    她七十多岁的人了，跑得头发散乱、鞋子丢了一只、脚上全是泥和血。

    

    她一进门就瘫在地上，抓着大壮的裤腿，整个人抖得像风中的树叶。

    

    “大壮……大壮……救救我们村……邪修……有邪修……杀人了……都在杀……都死了……都死了……”

    

    她说得语无伦次，但每一个字都像是一把刀，扎在在场每一个人的心上。

    

    邪修。

    

    大壮的瞳孔猛地一缩。

    

    他不是修士，但开铁匠铺这么多年，没吃过猪肉也见过猪跑。

    

    邪修是修士中最下作、最没人性的一类，他们不走正道，专修邪法，用活人炼器、用魂魄炼丹、用血肉布阵。

    

    正道修士见了邪修格杀勿论，但正邪不两立这句话是给有实力的人说的，对普通人来说，邪修就是噩梦，是灭顶之灾，是连逃都逃不掉的那种绝望。

    

    大壮的第一个念头是不去。

    

    他不想去。

    

    他不是修士，他只是个打铁的。

    

    他有一个铁匠铺要守，有两个徒弟要养，他今年四十五岁了，身上的旧伤一到阴天就隐隐作痛，他打不动了，他怕了。

    

    他活了四十五年，什么苦都吃过，什么罪都受过，他不想在四十五岁的时候去送死。

    

    他的脑子里有一个声音在说：

    

    关门，当没听见，睡觉，明天还要打铁。

    

    那个声音很大，大到几乎盖过了张阿婆的哭喊。

    

    “张阿婆，我……”

    

    大壮开口了，他想说“我帮不了你”，想说“你去找别人吧”，想说“我只是个打铁的，斗不过邪修”。

    

    但他的话还没说完，有两个人已经从他身边冲了出去。

    

    吴心。

    

    鼠女。

    

    吴心手里握着蛇形匕首，赤着脚踩在院子里的碎石地上，感觉不到冷。

    

    他的眼睛不好使，看不清张阿婆的脸，但他能感觉到——

    

    通过蛇形匕首，通过匕首与他的感知连接，他能“看到”张阿婆身上的血、脚上的泥、脸上的泪。

    

    那些画面通过匕首传递到他的脑海中，每一帧都清晰得让人心口发疼。

    

    鼠女随手从墙角的废料堆里抓了一把法剑。

    

    那是一把失败品，是她上个月练手的时候打的，剑身上有三道灵符刻到一半断了，剑刃有一处细微的裂痕，品阶勉强够得上九品法器，算是铁匠铺的废品。

    

    她没有时间挑了，这把就这把。

    

    她把法剑握在手里，剑身上的半截灵符在她的灵力注入下微微发亮，像是在告诉她的主人：

    

    虽然我残了，但我还能打。