山盟海誓声犹在物是人非情已空

    暮色四合时，檐角铜铃在晚风里摇晃出破碎的清响。青石板上积着隔夜的雨，倒映着天边最后一缕残阳，像是谁失手打翻的胭脂盒，将暮色染得斑驳陆离。庭院里那株并蒂莲早谢了，枯萎的莲蓬垂在池面，倒像是被岁月压弯的脊背。

    她总记得那年七夕，月光在青石板上流淌成河。少年人的指尖相触时，仿佛能擦出星火，掌纹里藏着未说尽的誓言。他摘下玉镯套在她腕间，羊脂玉沁着体温，温润得像是把整个江南的春色都揉碎了嵌进去。“等荷花再开三季，我定要踏遍四海八荒，寻来最亮的星子嵌在镯心。“他说话时眼睫上沾着烛火，连呼吸都带着松烟墨的清苦。

    如今玉镯裂了三道纹，像被岁月啃噬的旧信笺。池中锦鲤仍自在地游弋，尾鳍扫过浮萍时惊起细碎的水花，却再无人蹲在石阶边投喂鱼食。雕花木窗半开着，风铃在空荡荡的回廊里絮语，恍惚还能听见那日他翻窗而入时带落的槐花香。案头镇纸压着的宣纸早已泛黄，墨迹被时光洇成模糊的云烟，唯有角落里歪斜的“长相守“三字，还固执地守着最初的笔锋。

    后山的枫叶红得惊心，层层叠叠铺满石径。她踩着簌簌作响的落叶往深处走，忽见断崖边立着半截残碑。青苔爬满碑面，唯有“永结同心“四个字还依稀可辨，倒像是被雨水冲刷千百遍的旧梦。山风掠过耳际时，恍惚有人低笑：“你说要刻遍三十六重天的星辰，最后连自己的名字都保不住。“她踉跄后退半步，掌心按在冰凉的碑石上，裂纹里渗出潮湿的青苔气息。

    城西的茶楼换了新主，说书人拍响醒木时，惊飞檐下栖燕。旧年常坐的临窗雅座积着薄灰，茶盏底沉着未化的冰糖，倒映着窗外熙熙攘攘的街景。说书人正讲到“山盟海誓终成空“，醒木裂开细纹，惊得铜壶里滚水溅出，在青砖地上蜿蜒成扭曲的河。她望着水痕渐渐干涸，忽然想起那年上元节，他举着兔子灯在人潮中寻她，灯火映得雪地里脚印明明灭灭，像是要把整条长街都走成同心结的形状。

    梅雨季来临时，阁楼梁柱渗出暗红水渍。仆佣们窃窃私语说这是老宅在哭，她却觉得更像是那年他醉酒后咬破的指尖，在雕花床柱上留下的点点红梅。暴雨倾盆的夜里，闪电劈开乌云的刹那，她看见铜镜里自己鬓边新添的霜色，与妆奁底层褪色的鸳鸯帕叠成重影。帕角绣的并蒂莲早磨成了线头，倒像是被时光嚼碎的诺言。

    深秋路过旧时学堂，琅琅书声惊落银杏叶。金黄的扇形叶片打着旋儿铺满青石阶，其中一片打着卷儿停在“关关雎鸠“的碑刻旁。她俯身拾叶时，忽见石缝里嵌着半枚铜钱，绿锈爬满“永通泉货“四字，倒像是被人遗忘在时光褶皱里的信物。风起时银杏叶纷扬如雨，恍惚又见少年人立在银杏树下，掌心托着刚摘的桂花枝，笑说要把整个秋天的香都酿成蜜。

    岁末祭祖时，祠堂梁柱间的蛛网在烛火里轻颤。供桌上的龙凤烛淌下红泪，在青砖地上积成小小的潭。她添香时瞥见铜炉底部积着经年的香灰，捧起来时簌簌落下，像极了那年他策马归来时，马蹄踏碎的满地月光。夜半听见更漏声，恍惚又回到初见那日，他站在海棠树下仰头饮酒，衣袂翻飞如蝶，说要把世间所有的春光都酿成酒。

    惊蛰雷动时，后院古井突然涌出清泉。仆人们忙着接水时，她看见水面倒映着残缺的月亮，波纹荡漾处，竟浮出半阙褪色的词笺。墨迹被水汽洇开，唯余“此情可待成追忆“的残影，在涟漪中碎成点点银光。井栏上青苔斑驳如泪痕，手指抚过时，恍惚还能触到那年他凿井时留下的掌纹，深深浅浅刻着未说出口的执念。

    芒种那日，她独自坐在荒废的葡萄架下。藤蔓早已枯死，铁艺支架生满红锈，却仍保持着拥抱的姿势。风起时枯叶打着旋儿掠过空荡荡的藤架，恍惚还能听见那年夏夜，他倚着架子说情话时，葡萄叶沙沙作响的私语。暮色渐浓时，她伸手接住飘落的枯叶，脉络间蜿蜒的纹路，倒像是被岁月刻下的掌纹。

    秋分祭月那夜，供桌上的玉盘盛着新摘的丹桂。月光倾泻而下时，她看见自己映在银盘里的面容，与墙上褪色的双喜字重叠成双。夜风穿堂而过，带起案头未干的墨迹，“执子之手“四字在月光下明明灭灭，最后化作青烟萦绕在雕花梁柱间。檐角铁马叮咚作响，恍惚又是新婚夜，他掀开盖头时，玉佩撞在银箸上的清脆声响。

    卖货郎“烟霰散人”在归宅部公开售卖情报。

    “1000rb一份，100保真”

    “你哪位？”

    “一介散修，不足挂齿”

    “怎么确定就是真的？”

    “假的你杀了我都行”

    暮春三月，江南草长，杂花生树，群莺乱飞。

    然而，这盎然春意，似乎刻意绕过了城南那片被称为“鬼市”的区域。或者说，是鬼市那亘古不变的、仿佛凝固在某个晦暗时辰的独特“春意”——潮湿，阴冷，带着陈年朽木与泥土混合的怪异气息，间或夹杂着远处河面飘来的水腥味，以及……某种难以言喻的，似乎是旧纸张、旧墨迹，乃至旧时光本身散发出的淡淡霉味。

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    鬼市，并非日间人声鼎沸之所，唯有在暮色四合，月上中天，甚至更深夜静之时，才会悄然苏醒。它像一个巨大的、蛰伏的幽灵，在现实世界的边缘呼吸，等待着那些同样不属于白日的访客。

    今夜的鬼市，似乎比往常更为冷清些。或许是连绵的阴雨刚过，空气中湿气太重，连那些惯于在阴影中游走的“客人”也裹紧了衣衫，行色匆匆。昏黄的路灯——如果那勉强能照亮一小片区域的、悬挂在歪斜木杆上的煤油灯或蜡烛灯笼能被称为路灯的话——散发着微弱而摇曳的光晕，将树木与建筑物的轮廓勾勒得如同鬼魅，拉长了每一个行人的影子，让它们在地面上扭曲、舞动，仿佛有生命般。

    就在这片被遗忘的角落，靠近一栋结构歪斜、仿佛随时都会倾颓的木楼前，支着一个简陋却又透着几分诡异的摊位。

    说是摊位，其实只是一块铺在地上的深色油布，上面零乱地摆放着一些物件。大多是些看似陈旧无用的东西：几本边角卷曲、纸张泛黄的线装书，封皮上的字迹模糊不清；几件锈迹斑斑、样式古怪的金属零件，不知曾是何种器物的一部分；几枚色泽暗沉、不知真伪的古钱币；甚至还有一截枯萎的、形状奇特的树枝，以及一小撮颜色黯淡、像是某种矿石碎片的玩意儿。

    然而，这些“货物”都只是陪衬。真正吸引注意力的，是油布中央，那个孤零零坐着的人。

    他自称“烟霰散人”。

    没人知道他真名叫什么，也没几个人见过他的真面目。他总是戴着一顶宽大的、似乎是用某种深色斗篷改制而成的帽子，帽檐压得很低，将大半张脸都隐没在阴影里。只有偶尔抬眼时，才能瞥见一双深邃得如同古井的眼睛，里面似乎盛满了化不开的雾气，看不清情绪，也看不透深浅。他身上穿着一件洗得发白、带着多处补丁的青灰色长衫，质料普通，却浆洗得一丝不苟，与他周围那堆破败杂物形成了奇异的对比。

    他没有叫卖，也没有吆喝。他就那样静静地坐在那里，仿佛与这鬼市、这深夜、这无尽的黑暗融为了一体。偶尔有行人匆匆走过，目光扫过他和他面前的油布，大多会流露出一丝好奇，或许还有一丝警惕，但最终都会选择匆匆离去，仿佛多看一眼都会沾染上什么不祥。

    只有在那些同样属于“夜”的住客，那些行踪诡秘、身份不明、对世间寻常规矩嗤之以鼻的人们，才会被那油布角落里不起眼地插着的一小块木牌所吸引。

    木牌制作粗糙，上面用一种近乎枯槁的墨色，写着四个字：

    “情报出售”

    下方还有一行小字，更显潦草：

    “保真，童叟无欺，假一赔命。”

    这行字，与其说是承诺，不如说是一种宣言，一种挑战，带着一种近乎偏执的自信，以及……一种令人心悸的决绝。

    “烟霰散人”。

    这个名字本身，就带着一股子缥缈不定、如同山间晨雾般的意味。据说，他很少在一个地方停留太久，总是像一阵带着烟尘与霰雪的风，悄无声息地来，又悄无声息地去。他卖的“情报”，也如其人一般，真假难辨，却又偏偏有人趋之若鹜。有人说他是某个庞大情报网络的底层触手，有人说他是某个失势权贵的落魄食客，也有人说，他本身就是个谜，一个行走在灰色地带的幽灵。

    今夜，月色似乎比往常更加惨白，清冷的光辉透过稀疏的云层，洒在鬼市斑驳的地面上，映照出油布下一处不易察觉的、微微凹陷下去的痕迹。那是长期放置重物留下的印记，暗示着“烟霰散人”并非总是如此孤身一人。

    他似乎对周遭的一切都漠不关心。雨后的湿气沾湿了他的衣角，寒意似乎丝丝缕缕地透过布料渗入骨髓，但他纹丝不动，连那双深藏在帽檐阴影下的眼睛，也似乎凝滞了，失去了焦点，仿佛在注视着遥远虚空中的某个虚无一点。

    时间，在这死寂的鬼市里，仿佛也放慢了脚步，变得粘稠而沉重。

    不知过了多久，或许只是一瞬，或许是漫长得如同一个世纪。

    一阵极轻微的脚步声，踩在湿漉漉的地面上，由远及近。这脚步声很特别，不同于寻常行人的沉重或匆忙，也不同于那些鬼祟之徒刻意放轻的蹑足声。它带着一种奇特的韵律感，每一步都像是精确计算过一般，落在特定的位置，几乎没有发出任何多余的声响，仿佛行走者本身就与这夜色、这鬼市有着某种奇妙的共鸣。

    声音在“烟霰散人”的摊位前停了下来。

    油布覆盖的区域，光线本就昏暗，此刻更是被某种无形的屏障隔绝开来，形成了一方小小的、与世隔绝的空间。

    一个身影，缓缓地、毫无预兆地出现在了油布的另一侧。

    这是一个年轻人。或者说，是一个看起来年纪不大的男子。他穿着一身裁剪得体的现代服饰，与这鬼市格格不入的整洁与光鲜。一身熨烫笔挺的浅灰色休闲西装，内衬是洁白的衬衫，领口微开，露出线条分明的锁骨。脚上一双擦得锃亮的黑色皮鞋，鞋底却异常干净，显然不是在这污浊之地久留之人。

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