五日后，一切安置妥当。

    

    正厅里摆了一张大圆桌，一家人围坐在一起，吃了一顿安家饭。

    

    菜是元春定的，扬州特色——清炖蟹粉狮子头、大煮干丝、松鼠鳜鱼、盐水鹅、文思豆腐、扬州炒饭……满满当当摆了一桌子。

    

    湘云吃得满嘴流油，筷子就没停过。

    

    “好吃！太好吃了！”她一边吃一边夸，“比京城的好吃多了！”

    

    香菱笑道：“你呀，吃什么都香。”

    

    “那当然！能吃是福！”

    

    众人都笑了。

    

    曾秦坐在主位上，看着这一桌子人，心中涌起一股暖流。

    

    这就是家。

    

    无论在哪里，无论有没有官，只要这些人在一起，就是家。

    

    “相公，”宝钗放下筷子，看着他，“这宅子叫什么名字？”

    

    曾秦想了想，道：“还没想好。你们说呢？”

    

    湘云第一个举手：“叫‘快乐府’！”

    

    众人都笑了。

    

    “太直白了。”探春笑道，“不如叫‘烟雨楼’？咱们住的那客栈就叫烟雨楼，挺有江南味道的。”

    

    元春摇摇头：“烟雨楼是客栈的名字，咱们又不是开客栈的。”

    

    宝琴想了想，道：“叫‘潇湘馆’？林妹妹喜欢竹子……”

    

    黛玉摇头：“那是荣国府的，不是咱们的。”

    

    众人七嘴八舌，各说各的，谁也没说服谁。

    

    最后，曾秦道：“不如叫‘听雨轩’？京城那个叫听雨轩，咱们搬了家，名字还留着，也算是个念想。”

    

    众人都点头。

    

    “听雨轩好。”香菱轻声道，“听雨……听着就安心。”

    

    “那就叫听雨轩。”曾秦拍板。

    

    于是，这座扬州的新宅，就有了名字。

    

    匾额是曾秦亲笔题的，笔力遒劲，铁画银钩，挂在正厅门楣上，正对着那方池塘和假山。

    

    —————

    

    五月二十六，天还没亮，黛玉就醒了。

    

    她睁开眼，望着帐顶，心中有一种说不清的悸动。

    

    今日，曾秦要带她回苏州。

    

    去拜祭她的父母。

    

    她从床上坐起来，动作很轻，不想吵醒隔壁的紫鹃。

    

    可紫鹃还是醒了。

    

    “姑娘，您怎么起这么早？”紫鹃披着衣裳过来，打着哈欠。

    

    “睡不着。”黛玉轻声道，“紫鹃，帮我梳头。”

    

    紫鹃怔了怔，随即明白了什么，没有再问，默默端来热水，伺候黛玉梳洗。

    

    黛玉今日穿了身月白色褙子，素净得没有一朵绣花。

    

    头发梳成简单的圆髻，簪了那支白玉兰花簪——那是曾秦送她的。

    

    紫鹃看着她，轻声道：“姑娘今日真好看。”

    

    黛玉摇摇头，没有说话。

    

    她站在窗前，望着窗外那片翠竹，心中翻涌着复杂的情绪。

    

    多少年了？

    

    她离开苏州那年才六岁。

    

    那时母亲刚走，父亲把她托付给贾府。

    

    她以为只是暂住，过些日子就回去。

    

    可后来，父亲也走了。

    

    她再也没有回过苏州。

    

    一晃……十几年了。

    

    她几乎忘了苏州是什么样子，忘了那条河、那座桥、那扇门。

    

    可她忘不了母亲的笑，忘不了父亲的手，忘不了那些再也回不去的日子。

    

    “姑娘，”紫鹃轻声道，“公爷来了。”

    

    黛玉回过神，转身走向门口。

    

    曾秦站在廊下，今日也穿得素净，一身石青色直裰，外罩月白披风，头发用玉簪束着。

    

    他看见黛玉眼中的水光，心中一软。

    

    “准备好了？”他问。

    

    黛玉点点头。

    

    “走吧。”

    

    —————

    

    从扬州到苏州，走运河，一日即到。

    

    曾秦包了一条小船，船不大，却收拾得干净。

    

    船舱里铺着竹席，摆着矮桌、茶具，窗户上糊着碧纱，透光不透风。

    

    黛玉坐在窗边，望着窗外流淌的河水，一言不发。

    

    曾秦坐在她对面，没有打扰她。

    

    他知道，她在想心事，在想那些再也回不去的日子。

    

    船走了两个时辰，进入苏州地界。

    

    两岸的风景渐渐变了——不再是平原，而是起伏的丘陵，远处有青黛色的山影，层层叠叠的，像一幅水墨画。

    

    运河里的水更清了，能看见水底的水草和游鱼。

    

    黛玉的眼睛渐渐亮了。

    

    她认出了这些山，这些水，这些村庄。

    

    虽然过了十几年，可她认出来了。

    

    “曾大哥，”她忽然开口，声音有些发颤，“快到了吗？”

    

    曾秦看了看远处的山影，道：“快了。再过半个时辰，就到码头了。”

    

    黛玉点点头，攥紧了手中的帕子。

    

    船在苏州码头靠岸时，已经是午后了。

    

    码头不大，却很热闹——挑担的、推车的、牵驴的，熙熙攘攘，说着她熟悉的吴侬软语。

    

    黛玉站在码头上，听着那些声音，眼泪一下子涌了上来。

    

    她以为自己忘了，可她没忘。

    

    那一句句“阿囡”、“嬢嬢”、“倷好”，像一把钥匙，打开了她尘封已久的记忆。

    

    “黛玉。”曾秦走到她身边，轻轻握住她的手。

    

    黛玉回过神，擦去眼泪，点点头：“走吧。”

    

    —————

    

    林家的老宅在阊门附近，一条幽静的小巷深处。

    

    曾秦提前打听好了地方，带着黛玉，穿过长长的小巷，在一扇斑驳的木门前停下。

    

    门上的漆已经脱落了大半，露出底下的木头，裂开了几道缝。

    

    门环生锈了，铜绿斑斑，一碰就掉渣。

    

    黛玉站在门前，浑身都在发抖。

    

    这是她的家。

    

    她从小长大的地方。

    

    她在这里出生，在这里长大，在这里叫过“爹”、叫过“娘”，在这里度过了一生中最无忧无虑的时光。

    

    可如今，这里已经荒了。

    

    没有人住，没有人打理，只有风霜雨雪，一年又一年。

    

    “要进去吗？”曾秦轻声问。

    

    黛玉点点头。

    

    曾秦推开门。

    

    门“吱呀”一声开了，声音很响，在寂静的巷子里回荡。

    

    院子里长满了杂草，足有半人高。

    

    青石板路上爬满了青苔，滑溜溜的，走上去要小心。

    

    那棵老槐树还在，枝叶繁茂，像一把撑开的巨伞。

    

    树下那方石桌还在，只是桌面上落满了枯叶和鸟粪。

    

    黛玉站在院中，环顾四周，眼泪无声地流。

    

    她想起小时候，母亲抱着她，坐在槐树下，给她讲故事。

    

    她想起父亲，牵着她的手，在这院子里走来走去，教她认字、读诗。

    

    父亲的手很大很温暖，握着她的小手，一笔一划，写下“黛玉”两个字。

    

    她想起那些日子，阳光总是很好，风总是很轻，日子总是很慢。

    

    她以为那些日子会一直继续下去。

    

    可它们结束了。

    

    在母亲去世的那一天，结束了。

    

    “黛玉。”曾秦走到她身边，轻轻揽住她的肩。

    

    黛玉靠在他肩上，放声大哭。

    

    她哭母亲，哭父亲，哭那些再也回不去的日子，哭自己这些年受的委屈、吃的苦、流的泪。

    

    她哭得很凶，像要把十几年积攒的眼泪全部倒出来。

    

    曾秦没有说话，只是抱着她，轻轻拍着她的背。

    

    过了很久，黛玉的哭声渐渐停了。

    

    她抬起头，眼睛肿得像核桃，鼻头红红的，看着有些狼狈。

    

    “曾大哥，”她哽咽道，“我……我想去后院看看。”

    

    曾秦点点头，扶着她，绕过正房，到了后院。