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    杨林松余光钉在三楼窗帘缝上。

    右手背在身后。

    拇指内扣，食指竖直。隐蔽警戒。

    换。

    中指横切，小指点两下。后方硬茬。

    两组手语打完，手垂回裤缝。

    十五米外，赵铁锋低头整了一下帽檐。56式的枪口在军大衣底下偏转方向，锁住身后硬底军靴的方位。

    杨林松转身，踏进一单元。

    绿皮木门掉了半边漆，合页歪着，门框上糊着“讲卫生爱清洁”的红纸标语，墨迹洇得快看不出字了。

    他伸手一推，门没锁。

    楼道没灯。光从每层缓步台的小窗户漏进来，切成一段一段。

    水泥台阶铺着碎煤渣，一脚下去沙沙响。

    踏上第一级。

    煤烟味夹着酸菜味，这是国营家属楼的标配。

    第四级。

    医用酒精味，比火车上座椅靠背残留的那股气味浓了两分。

    踏上第八级时，杨林松脚步顿了一下。

    台阶角落蹲着一只蟑螂。

    肚皮朝天，六条腿蜷在一起，早死透了。

    但腹腔裂开的缝隙里，渗出的体液不是黄的。

    是绿的。

    腐甜味从墙缝里往外渗，闷、潮、黏。

    这股味道他在黑瞎子岭地底下闻了个饱。这是万人坑沤出来的臭，化学保鲜剂盖不住的那种臭。

    杨林松呼吸放浅，用嘴出气，鼻腔半闭。

    上到二楼缓步台时，他脚步钉住了。

    左手边两户，右手边两户。四扇木门的挂锁锁鼻全朝左，角度一致，高度分毫不差。

    门缝用透明胶带封死了，胶带边缘整齐，像是拿尺子比着贴上去的。

    没有一户人家会把自己的门缝用胶带封死。

    除非里头住的不是人。

    杨林松耳朵贴上墙面。水泥冰凉，颧骨压上去硌得疼。

    他屏住呼吸，听了三秒。

    嗡。

    那声音极低极沉，从墙体深处往上拱。一秒一下，规律得像节拍器。

    离心机！

    频率跟黑瞎子岭03号实验场那台苏联老货一样。

    杨林松把脸从墙上移开，水泥面在颧骨上留了道灰印。

    他没擦，继续往上走。

    三楼，左数第三户。

    门虚掩着一条缝，两指宽。缝里涌出来的空气是热的，潮热黏腻，腐甜味浓到呛眼睛。

    他左手推门，刀握在手里。

    客厅不大，十来平米。

    缝纫机靠窗，蜜蜂牌，铸铁脚踏板落了灰。

    暖水瓶搁在柜子上，红塑料壳，盖子歪着。

    墙上挂历翻到四月。

    八仙桌上搁着半碗素面。

    汤面还飘着热气。筷子架在碗沿上，一根搭着一根。

    有人刚走。

    杨林松走到桌边，左手食指贴上桌面。

    木头在抖。太快，太均匀，不是楼房的自然震动。

    搪瓷杯里的水面荡着一圈圈细密的波纹。

    他蹲下身。水磨石地面接缝处，有暗绿色的粉末。

    他把刀尖插进墙角踢脚线底下，一撬。

    踢脚线弹开了。

    墙角的红砖已经不是砖了。表面被腐蚀成蜂窝状，一戳就碎。

    砖缝里塞满了管线。半透明，肉质，指头粗细，管壁一收一缩，暗绿色液体在里头奔流。

    跟活的肠子似的。

    杨林松缓缓站起来。

    三栋楼，品字形，一百四十多户。

    楼下刷白菜的大妈，车棚里瘪了胎的永久自行车，阳台上晾着棉裤和床单。

    日子过得有模有样。

    可脚底下流的东西，跟黑瞎子岭那座活坟是一条根。

    整栋楼就是一座培养皿，一座长在地面上的培养皿。

    杨林松转身走向窗边。

    就是那个深蓝色窗帘，刚才从楼下看到的人影位置。

    他反握刀，脚步放到最轻。

    一步，两步，三步。

    他左手攥住窗帘布。

    扯开。

    铁钩子撞在铁丝上，发出叮当响声。

    窗前没人。

    窗帘挂钩上挂着一张皮！

    人形的。

    完整的。

    像从后背拉了拉链，整个人从里头钻了出去。

    五官还在。眉毛、眼窝、嘴角的法令纹依稀可见。

    杨林松感到眼熟。

    楼下水池边刷白菜那个大妈！

    皮囊背面，从后颈到尾椎有一道口子，平滑笔直，外科手术的精度。边缘还挂着温热的绿色黏液。

    这是刚脱下的！

    杨林松手指攥着窗帘布没松。

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    他看了那张皮三秒，扭头扫视死角。

    门后，没有。

    柜顶，没有。

    目光落到缝纫机底下。

    地面有条缝。水磨石被切开过，用浅了一号的水泥重新封上，不超过半年。

    他走过去，把刀尖插进去一撬，水泥块翻起来了。

    有个暗格。

    里头放着个铁皮档案盒，没上锁。

    杨林松掀开盖子。

    里头装的不是文件。

    是一沓黑白一寸免冠照，厚厚一摞。

    第一张。陈处长。黑框眼镜，中山装。跟死了三年那个人一模一样的脸。

    第二张。大妈。围裙，圆脸。窗帘上挂着的那张“皮”的原版。

    看到第三张时。

    杨林松手指停了一下。

    是火车上那个列车员，帽檐压低的角度一分不差。

    他开始翻。

    一张一张。

    男的，女的，老的，少的。

    穿工装的，穿军装的，穿白大褂的。

    照片背面全有字：名字，现任职务，一个日期。

    翻到第四十七张。

    他把照片翻回正面，看到左手无名指根部，有一圈极浅的勒痕。

    第四十八张。左耳垂，绿豆大的黑痣。

    跟陈处长一模一样。

    又翻了十张。每一张，要么是勒痕，要么是痣。有的两样全占了。

    杨林松翻照片的手不动了。

    僵了。

    指头摁在照片上，抠进去半个指甲盖的印子。

    不是一个人。

    它把活人剥了皮，自己钻进去。

    然后穿着这层皮上班、开会、批文件。

    抽血查不出来，体检查不出来。

    上百张照片，就代表上百个岗位。

    这张网比老六临死前说的，大了十倍都不止！

    砰！

    是枪声，楼下。

    56式半自动的声音，赵铁锋开枪了。

    杨林松把照片往兜里一塞，冲到窗前往下看。

    水泥空地上，穿围裙的“大妈”在扑。整个身子折成个不可能的角度，四肢着地，速度不是人能跑出来的。

    赵铁锋退着开的第一枪，那边肩膀炸开了一团绿的，不是血。

    “大妈”没停。

    杨林松远远看见它的下颌往两边裂开，白花花的骨刺从里头翻了出来。

    紧接着是第二声枪响。

    杨林松已经不在窗口了。

    他冲向房门。

    门锁了。

    不是从里头锁的。

    咔嗒。

    从外面，有人拧上了反锁。

    杨林松左手已经攥上了刀柄。

    手比脑子快，三棱军刺已经横在胸口。

    身后。

    硬底军靴踩在水磨石上，从客厅另一侧的卧室门口传出来。

    一步，两步。

    节奏不快不慢，沉稳有力。

    杨林松转身，刀尖朝左。

    卧室门口的阴影里，走出来一个人。

    中等个头，肩宽腰窄。他左手插在棉袄兜里，右手拎着一枚黄铜弹壳，拇指和食指捏着壳沿，有一搭没一搭地转。

    光从缓步台小窗户里漏进来，照亮了那张脸。

    下颌线硬，眼窝深。

    左耳垂上，有一颗绿豆大的黑痣。

    杨林松攥刀的手一僵。

    不是因为那颗痣。

    是那双眼睛。

    即便跑三公里吐血，都不认怂的眼睛。

    老四。

    赵铁锋说他1931年死在上海巡捕房的水牢里。

    泡了七天，第八天死的。

    可他现在就站在这儿，一根头发都没少。

    弹壳在他指尖转了一圈，稳稳停住。

    “老七。”

    嗓音沙哑，带着一股弄堂里泡出来的调子。

    “你这翻墙角找暗格的习惯，还是当年在上海滩我手把手教的。”

    楼下第三声枪响了。

    赵铁锋在喊什么，杨林松听不清了。

    他盯着老四左手插在兜里的那只手。

    兜布鼓起来的弧度不对，里头的轮廓太细太直。

    不是枪。

    是注射器。