钟神秀闭上眼睛。

    

    夜风吹过他的脸，带着凉意。

    

    他深吸一口气，又缓缓吐出。

    

    然后他睁开眼睛，看着自己的手。

    

    那只手还在月光下摊着。

    

    白皙，稚嫩，没有龙鳞，没有龙爪，没有血迹。

    

    只是一个九岁孩童的手。

    

    可他知道，这双手曾经握过枪。

    

    曾经刺穿过无数头龙的胸膛。

    

    曾经在最后那一战中，刺入黑亡龙的心脏。

    

    真正的斗龙世界从来不想动画片中那般美好。

    

    他并没有说这个世界可怕，只是斗龙世界真实，而真实绝不会美。

    

    真实是血。

    

    真实是死亡。

    

    真实是你眼睁睁看着同伴在你面前倒下，却什么都做不了。

    

    真实是你一次次被撕碎、被贯穿、被焚烧，然后在第二天醒来，再次面对同样的对手。

    

    真实是你杀了上百次都杀不死的敌人，终于在第一百零一次，死在你枪下。

    

    真实是那一瞬间，你没有喜悦，没有激动，只有一种深深的疲惫——终于结束了。

    

    斗龙世界，就是这样的真实。

    

    而这个世界……

    

    钟神秀抬起头，再次看向那轮明月。

    

    这个世界太美了。

    

    美到让他觉得不真实。

    

    月光纯净，夜色温柔，风里带着花香，远处传来海浪的声音。

    

    没有血腥味，没有嘶吼声，没有濒死的惨叫。

    

    只有安静。

    

    只有和平。

    

    只有……安逸。

    

    钟神秀忽然笑了一下。

    

    很淡的笑，淡到几乎看不出来。

    

    他只是嘴角微微上扬了一个弧度，那双浅金色的竖瞳里，闪过一丝复杂的情绪。

    

    安逸。

    

    多好的词。

    

    他曾经无数次在斗龙世界里想过，如果能安逸地活着，该多好。

    

    不用战斗，不用厮杀，不用每天面对死亡。

    

    只是安静地活着。

    

    吃饭，睡觉，看月亮。

    

    就像现在这样。

    

    现在他做到了。

    

    他终于安逸了。

    

    可他……

    

    不习惯。

    

    钟神秀收回目光，低下头，看着阳台的栏杆。

    

    那是铁的，冰凉的，在月光下泛着金属的光泽。

    

    他伸手握住栏杆。

    

    冰凉的触感从掌心传来，真实的，清晰的，不容置疑的。

    

    他握紧了一些。

    

    然后更紧。

    

    骨节发白。

    

    他看着自己的手，看着被握紧的栏杆，忽然想起在斗龙世界里，他也曾这样握过枪。

    

    每一次握紧，都意味着战斗的开始。

    

    每一次握紧，都意味着死亡的临近。

    

    每一次握紧，都意味着又一轮的厮杀。

    

    可他还是会握紧。

    

    因为那是他唯一能做的事。

    

    钟神秀松开栏杆。

    

    他看着自己的掌心，那里有一道浅浅的红印——是栏杆压出来的。

    

    他看了很久。

    

    然后他抬起头，再次看向月亮。

    

    月光依旧明媚。

    

    世界依旧安静。

    

    他还是站在阳台上，穿着单薄的睡衣，赤着脚，任由夜风吹过身体。

    

    钟神秀忽然轻笑一声。

    

    那笑声很轻，轻到几乎被夜风淹没。

    

    但在这寂静的月夜里，还是清晰地传进了他自己的耳朵。

    

    “真TM贱。”

    

    他低声说。

    

    声音沙哑，低沉，带着某种说不清的情绪。

    

    不知道是在说自己，还是在说这个世界。

    

    良久良久。

    

    月下的一缕清风吹拂而过，带起他额前的碎发。

    

    钟神秀忽然想起了一句话。

    

    那句话不知道是在哪里看到的，也不知道是什么时候记住的。但它就这样从记忆深处浮出来，清晰得如同刻在脑子里：

    

    “我的内心就像树一样，树越是向往高处的光亮，它的根就越要向下，向泥土，向黑暗的深处。”

    

    钟神秀怔住了。

    

    他抬起头，看着天空中的月亮。

    

    那是光。

    

    高处的光。

    

    他向往的光。

    

    可他的根呢？

    

    他的根在哪里？

    

    在斗龙世界。

    

    在那个充满血腥、死亡、绝望的黑暗深处。

    

    在那里，他经历了九年的厮杀。

    

    在那里，他经历了上百次的死亡。

    

    在那里，他学会了如何握枪，如何刺穿敌人的胸膛，如何在必死的局面中找到那一线生机。

    

    在那里，他变成了现在的自己。

    

    那个浅金色竖瞳的自己。

    

    那个寡言少语的自己。

    

    那个与同龄人格格不入的自己。

    

    那些都是他的根。

    

    是他的黑暗深处。

    

    是他的泥土。

    

    是他的……

    

    一切。

    

    ......

    

    次日清晨。

    

    阳光刚刚越过东海的海平面，将整个校园染成淡淡的金色。晨露还挂在草叶上，在阳光下闪烁着细碎的光芒。操场上空无一人，只有几只早起的鸟儿在草坪上蹦跳觅食。

    

    钟神秀站在教师宿舍楼下。

    

    他穿着一身整洁的校服，头发梳得一丝不苟，棱角分明的脸上没有任何表情。那双浅金色的竖瞳平静地注视着楼上某个窗户，一动不动，如同一尊雕塑。

    

    他在等。

    

    等了大约五分钟，楼道门推开，一道白色的身影走了出来。

    

    舞长空。

    

    他一如既往地穿着一尘不染的白衣，天蓝色的长发随意披散在肩头，衬得那张俊朗的脸愈发冷淡。他看见钟神秀的瞬间，脚步微微顿了顿——不是惊讶，只是单纯的确认。

    

    然后他继续向前走，走到钟神秀面前，停下。

    

    “怎么了？”

    

    舞长空问。

    

    他的声音一如既往地冷淡，没有任何起伏。但那双眼睛却微微眯起，打量着眼前这个学生。

    

    这还是钟神秀第二次主动找他。

    

    第一次是他向自己询问，学院在哪里办理魂导工作室出租。

    

    而现在，这是第二次。

    

    钟神秀抬起头，看着舞长空。

    

    那双浅金色的竖瞳在晨光中微微收缩，带着一种近乎捕食者的专注。那种眼神舞长空见过——在战场上，在生死搏杀中，在那些真正经历过死亡的魂师眼中。

    

    可那不应该出现在一个九岁孩子身上。

    

    钟神秀抿了抿嘴。

    

    他的嘴唇有些干涩——昨晚一夜没睡，在阳台上站到天亮。但他没有在意这些，只是看着舞长空，用那种一贯的、淡漠的语气说：

    

    “老师，我想和你打一场。”

    

    话音落下。

    

    晨风从两人之间吹过，带起几片落叶。

    

    舞长空看着钟神秀。

    

    钟神秀看着舞长空。

    

    四目相对。

    

    一个冷淡如霜，一个平静如渊。

    

    良久。

    

    舞长空的眉毛微微动了动——这是他脸上能出现的最大幅度的表情变化。

    

    “理由。”

    

    他说。

    

    两个字，没有任何多余的情绪。